Я не пишу для себя

Я фантазирую для себя. Много. Девяносто процентов времени всей осознанной и неосознанной жизни проживаю в вымышленном мире. 

Но никогда, ни под каким видом не смогу убедить ни себя, ни других в том, что люблю писать. Что получаю некое извращённое удовольствие от складывания слов в складные предложения, в то время как они сопротивляются всеми буквами, как бы я их не просила и чем бы не угрожала. Вот уж нет, увольте. Никогда не писала для себя. Только и только для других. 

Я построила для себя мир. А облаченный в слова сюжет, — в моëм понимании, — это пригласительный билет с приложенной к нему картой. Дескать: «Повернëте вот здесь — попадëте вот сюда». Это дверца, дорога, лесенка, по которой можно ко мне прийти. 

Я просто хочу, чтобы кто-нибудь потусовался со мной в моëм укромном уголке. 

А вот ежедневная борьба с текстом мне ни в один боков не упëрлась. Извините. Спасибо. 

Я не писатель. Я автор.