Об «Успенском». Вернее, о личном

Хотя вообще-то не о нём.

Наверное, многие слышали о скандальном письме дочери Эдуарда Успенского куда-то там (в Союз писателей, что ли, это не суть важно), в котором она призывала не давать какой-то очередной премии имя писателя Успенского, поскольку (а дальше начинается) он такой жестокий, он на мороз выгонял, плётками бил, для него главное было, чтоб показуха и все дела, а сам садист и изувер.

Ну, примерно так.

Слава всем богам, тот самый Союз писателей (условно) ответил, что премию они присуждают за вклад в литературу, а не за личные качества автора. Ибо если брать в расчет личные качества писателей, то многих бы пришлось осудить и похоронить.

И я о том же (сейчас начнётся крамольное).

Многие из авторов почему-то свято уверены в том, что читателей жуть как интересует, что они по утрам пьют, какую одежду предпочитают, что именно подвигло их начать писать, какие книги на них повлияли, сколько знаков в день они пишут и всё такое.

Я за себя скажу, конечно: мине пофиг. Я смотрю на фото жирного Мартина, и мне не хочется на это фото больше смотреть. Да мне вообще всё равно, что он ест и что он пьёт. Мне важно, что каждая его новая книжка получается хуже предыдущей.

Или Чайковский – он педераст. А Эдгар По – наркоман и алкоголик. А Достоевский… дальше продолжать?

Ребята, по-моему, личные пристрастия авторов имеют некое весьма опосредованное отношение к качеству создаваемых ими произведений.

Смиритесь, и не лезьте в ленту с рассказами о себе любимых. 

Об интервью мечтаете?

Мне б такое о себе самомнение, чтоб думать, что мировое правительство мечтает вживить мне в череп чип, чтоб следить, чо я там по вечерам пишу, что пью, и какие книжки читаю.