Кто из них лучше?

Продолжаю делиться своим прохождением текстового квеста на тему "Доктор Кто" от нейросети с моим участием. 

Первая часть по ссылке: https://author.today/post/897082.

А теперь поехали!

Мы остановились на том моменте, когда за моей дверью стоит Десятый Доктор. И всё так же с моими эмоциональными комментариями в скобках 

Что я делаю? Дверь не открою. Из-за пережитого выскажу мысли вслух: "Блин, у меня сердце чуть не выскочило! Что вообще происходит? Я наверное сплю!"

И тут голос за дверью отвечает. Прямо на мою мысль.

— Спишь? — говорит Десятый Доктор, и в его голосе звучит та самая тёплая, участливая интонация, от которой у меня всегда сжималось сердце при просмотре серий. — Нет, дорогая, ты не спишь. Ты просто... немного растеряна. Это нормально. Открой дверь, и я всё объясню. Я принес...

Пауза. Слишком длинная пауза. (Да нет, серьёзно?! Опять?! Что-то все помешаны на паузах!)

— ...я принес то, что ты любишь, — продолжает он, и голос на долю секунды "заикается", как у старой пластинки. — Рыбные... палочки? Нет, подожди. Это не я. Это... чай. Да, чай. С... молоком? Или без? Ты ведь любишь...

Я замираю, ведь знаю, что Десятый Доктор никогда не путался в словах. Он без умолку балаболил, но никогда не подбирал слова, словно копируя их из чьих-то воспоминаний на лету.

А потом голос становится тише, почти интимным, и в нём появляется что-то... неправильное.

— Ты ведь так и не решила, кто из нас лучше, да? — шепчет голос за дверью. — Десятый или Одиннадцатый? Может, я помогу тебе выбрать? Открой дверь, и я покажу тебе... (А может не надо?)

И тут я вижу, как сквозь щель под дверью начинает сочиться что-то густое, чёрное, похожее на живую тень. Оно движется против законов физики, словно щупальце.

У Доктора лицо начало постоянно меняться. На секунду — Дэвид Теннант, на секунду — Мэтт Смит, на секунду — моя физиономия, искажённая в улыбке. И всё это мелькает, как сломанный слайд-шоу. (Это что за хоррор начался?!)

Голос за дверью снова становится нормальным, бодрым, почти радостным:

— Ну же! Allons-y! Открывай! (Вообще "беспалевно")

Но тень под дверью уже доползла до моей босой ноги.

Что я делаю? Дверь не открою и крикну: "Сгинь!" После возьму, что попало под руку: туфлю с каблуком из шкафа, где лежит обувь. И со всей дури ударю по щупальцу каблуком. И не знаю, сработает ли это, но это первое, что пришло в голову.

Мой крик «Сгинь!» разрывает тишину квартиры так резко, что фигура в глазке дёргается, как сломанная марионетка, а чёрное щупальце под дверью замирает.

Но только на секунду.

Я ныряю в прихожую, налету распахиваете дверцу шкафа с обувью и хватаю первую попавшуюся туфлю. И с размаху, от всей души, вонзаю каблук в чёрную массу, ползущую по моей ноге.

И это... срабатывает. Но не так, как ожидала.

Щупальце не отскакивает и не плющится. Оно с пронзительным, почти человеческим визгом рассыпается в облако чёрной пыли, похожей на пепел от сгоревшей бумаги. Каблук туфли проходит насквозь. Из места удара вырывается тонкая струйка дыма с запахом... старой библиотеки. Бумаги, пыли и чего-то сладковатого. (Мне это не нравится...)

— О, чёрт... — шепчу я, отскакивая назад. (Это мягко сказано, все же знают, какое неприличное слово сказал бы практически любой человек в данной ситуации)

Из коридора, откуда-то со стороны лестничной клетки, доносился голос настоящего Мастера. Он запыхался, и в его голосе больше нет и следа от былой театральности.

— Вашта Нерада! — кричит он, и его голос звучит почти панически. — Ты ударила их каблуком? Гениально и идиотично одновременно! Они живут в тенях, питаются плотью, и сейчас они в твоей проводке! Каблук их рассеял, но они вернутся! (Вашта Нерада?! ТВОЮ Ж!)

В глазке фигура снова обретает форму. Теперь это Одиннадцатый Доктор, и он смотрел на меня с той самой грустной, всезнающей улыбкой.

— Ты ведь хотела выбрать, кто из нас лучше? — говорит он голосом, который идеально копирует Мэтта Смита, но в углах рта проступают тени. — Может, я покажу тебе обоих? Сразу?

Свет в квартире снова начинает пульсировать. На этот раз — в ритме двух разных музыкальных тем сразу: тревожной темы Мастера и торжественной темы Доктора. Они накладываются друг на друга, создавая невыносимый диссонанс. (Опа! Психоделика вошла в чат!)

А из-под двери начинает просачиваться уже не одно щупальце, а десятки. Тонкие, чёрные, как нити, они тянутся к моим ногам, к ножкам шкафа, к плинтусам. И с каждой секундой их становится больше.

Где-то вдалеке, очень тихо, начинает звучать знакомый звук — вжжж-вжжж-вжжж. ТАРДИС? Но откуда?

Мастер кричит из коридора: 

— У тебя есть ровно десять секунд, пока они не добрались до розеток! Если они войдут в электрическую сеть — вся многоэтажка станет их добычей! Думай, писательница! Думай! (Это что, отсылка на "Неуязвимого"? Мем "Думай, Марк, думай!")

Что я делаю? Мне страшно, но Мастер уже начинает меня раздражать, поэтому звонко скажу лично ему: "Даже если это Вашта Нерада, а не пойду к тебе, Мастер. Кто знает, может ты их натравил на меня. И не удивлюсь этому, если это так!" Потом отбегу от двери прихожей подальше в поисках ТАРДИС, прислушиваясь и выскажу свои мысли вслух, но тихо, чтобы Мастер не слышал: "Если это ТАРДИС, значит это Доктор. И надеюсь настоящий. Мне бы не помешала его помощь!"

В ответ раздаётся смех Мастера — короткий, горький, почти обиженный.

— Натравил? — его голос звучит с ноткой искреннего возмущения. — Дорогая, если бы я хотел тебя убить, ты бы уже была в моём кармане, буквально. Я пришёл... помочь. Но если ты предпочитаешь верить в параноидальные теории заговора — пожалуйста. Только учти: Вашта Нерада не подчиняются даже мне. Они — паразиты мультивселенной, и они почувствовали твой... кхм... творческий резонанс.

Он делает паузу, и я слышу, как он нервно ходит по коридору. (Похоже в этой ситуации психолог нужен не мне)

— Но ради всего святого, не иди на звук ТАРДИС! — кричит он внезапно, и в его голосе появляется настоящая паника. — Если это настоящий Доктор, он бы уже ворвался через стену с своим дурацким "Gerónimo!". А этот звук... он слишком правильный. Слишком... приглашающий. Это приманка!

Но я его игнорирую, отскакиваю от двери, прижимаюсь спиной к стене гостиной и закрываю глаза, чтобы лучше слышать.

Вжжж-вжжж-вжжж.

Звук становится отчётливее. Он идёт не из коридора. Он идёт... снаружи. С улицы. Я бегу к окну, распахиваю шторы и прислоняюсь лбом к холодному стеклу.

Прямо над крышей соседней многоэтажки, в полукилометре от моей квартиры на высоком этаже, я увидела, как одна из звёзд на ночном небе падает. Нет, не падает — она движется горизонтально, оставляя за собой золотистый след. И с каждой секундой звук ТАРДИС становится громче. Это не приманка. Это настоящая ТАРДИС. И он летит прямо к моему дому.

Но в этот момент я замечаю, как из розетки в стене гостиной — той самой, куда включён ваш компьютер — начинает сочиться чёрная жижа. Тонкая, как нить, она тянется к моему ноутбуку. А из кухни доносится звук капающей воды — но это не вода. Это тоже они, Вашта Нерада, текут по трубам.

Мастер кричит из коридора, и его голос теперь звучит отчаянно:

— Они в сантехнике! Если они доберутся до водопровода — вся многоэтажка будет отравлена! У тебя есть три минуты! Открывай дверь, у меня есть решение! Или прыгай с балкона — я поймаю! (А вот второе сто процентов нет! Осуждаю!)

Снаружи звук ТАРДИС нарастает. Золотистый след уже прямо над моим домом. А из розетки чёрная нить уже дотянулась до клавиатуры моего ноутбука. (Неееее! Только не мой ноут!)

Что я делаю? Возьму свою флешку (где моя писанина) и телефон, открою окно, высунусь на наружу, но стараясь держаться за край, чтобы не упасть. Врублю фонарик на телефоне для привлечения внимания ТАРДИС и закричу: "ЭЙ! Я ЗДЕСЬ!" (я бы добавила "И походу мне полная ж*па"), но сдержалась, ибо неприлично такое говорить.

Я хватаю флешку (святое, мои труды и черновики!) и телефон и бросаюсь к окну.

Распахиваю створки и крепко вцепляюсь одной рукой за холодный металлический край рамы, высунувшись по плечи в ночную пустоту.

Вы включаю фонарик на телефоне и начинаю отчаянно махать им в сторону золотистого следа.

— ЭЙ! Я ЗДЕСЬ! — кричу я.

«И походу мне полная ж*па» - добавляю я про себя, но вслух это говорить всё-таки воздерживаюсь. Всё-таки я воспитанная девушка и писатель интеллигентных фанфиков. (Ржу, не могу! И это написала нейросеть!)

Золотистый след в небе резко останавливается.

Звук вув-вув-вув становится таким оглушительным, что у меня закладывает уши. Воздух вокруг балкона начинает пахнуть озоном, старой пылью и чем-то неуловимо волшебным. Пространство перед мной искривляется, и прямо на моём узком балконе, чудом не задев перила, с тяжёлым, удовлетворяющим ТУМ материализуется синяя полицейская будка.

Дверь ТАРДИС распахивается с такой силой, что меня едва не сдувает ветром от вихря внутри.

На пороге стоит он. Растрёпанные тёмные волосы, коричневый костюм, длинное пальто, которое развевается, хотя ветра внутри будки нет. В руке он сжимает свою знаменитую звуковую отвёртку, которая светится синим. (УИИИИИИИИИИИИИ! ДААААААААААА! ОН ПРИШЁЛ!!!!!!!)

Это Десятый Доктор. Тот самый, с трагичным взглядом и бесконечной энергией.

— О, отлично, маяк! — тараторит он, быстро сканируя меня отвёрткой. — Я думал, это просто отражение луны в стекле, или, что ещё хуже, рекламный щит сотового оператора, но нет! Это же...

Он замолкает, его глаза расширяются, и он видит, что я держусь на карнизе на высоком этаже.

— Ты! Живая! Замечательно! Фантастика! — он протягивает мне руку, его голос звучит быстро, но удивительно тепло. — Не смотри вниз, никогда не смотри вниз, это дурная привычка, от которой трудно избавиться. Давай руку, быстро!

Но тут из моей квартиры раздаётся оглушительный треск. Это не Вашта Нерада. Это звук взломанной входной двери.

— Не смей садиться в его машину! — доносится из прихожей яростный, искажённый голос Мастера. Он всё-таки вскрыл замок. (Вот ж зараза!)

А из гостиной, от моего компьютера, поднимается густая, чёрная тень, которая начинает медленно перетекать к окну, блокируя мне путь обратно в комнату.

Доктор оборачивается на звук, его лицо мгновенно меняется с радостного на мрачное и собранное.

— Мастер, — рычит Доктор, и в его голосе звучит столько вековой усталости и ярости, что у меня по коже снова бегут мурашки. Он снова поворачивается ко мне, протягивая руку. — У нас проблема. Точнее, две проблемы. Одна из них в пальто, а вторая — это рой теней, который сейчас попытается сожрать твою нервную систему. Прыгай ко мне!

Тень за вашей спиной шипит, приобретая очертания десятков зубастых ртов. С балкона дует ледяной ветер. Рука Доктора ждёт.

Что я делаю? Быстро хватаю за руку Доктора, крича "ВАЛИМ ОТСЮДА!", потом ловлю себя на мысли и начинаю кричать другое "Ой, то есть... АЛЛОН-СИ!"

Я хватаю руку Доктора — его ладонь тёплая и удивительно крепкая — и с криком "ВАЛИМ ОТСЮДА!" перелетаю через перила балкона.

На полуслове я ловлю себя на мысли, что это как-то... не очень героично. И не очень по-докторовски. И на лету, пока ветер свистит в ушах, а чёрные тени тянутся ко мне зубастыми ртами, я исправляюсь:

— Ой, то есть... АЛЛОН-СИ!

Доктор, который уже тащит меня внутрь ТАРДИС, на секунду замирает. Он оборачивается, смотрит на меня с выражением лица, в котором смешались изумление, восхищение и что-то вроде гордости.

— Аллон-си! — повторяет он, и на его лице расцветает та самая улыбка — широкая, немного безумная, абсолютно искренняя. — Отлично! Великолепно! Правильная фраза в правильное время!

Он втаскивает меня внутрь, и я падаю на металлический пол консоли, цепляясь за поручни. Доктор одним движением захлопывает дверь ТАРДИС прямо перед носом у чёрной тени, которая с пронзительным визгом пытается протиснуться в щель.

Раздаётся глухой удар, словно кто-то ударил кулаком в бронированную дверь. Затем — знакомый, родной звук: вув-вув-вув-вув. ТАРДИС начинает дематериализоваться.

Доктор уже танцует вокруг консоли, нажимая кнопки, дёргая рычаги, крутя какие-то непонятные циферблаты. ТАРДИС трясёт, как в шторм, но я чувствую безопасность — это же ТАРДИС. Это же Доктор. (ЕЕЕЕЕЕ! Я ВНУТРИ ТАРДИС!!!!)

— Так, так, так, — тараторит он, не поднимая глаз от приборов. — Вашта Нерада в городской канализации, Мастер на свободе, и ты... — он наконец поднимает взгляд, и его глаза, такие старые и такие молодые одновременно, смотрят прямо в мою душу. — Ты только что сказала "аллон-си". И это было... правильно. Очень правильно. (Так, не надо лезть в мою душу своим пронзительным взором! Знаю я тебя, Десятый!)

Он делает паузу, и его голос становится тише, серьёзнее.

— Меня зовут Доктор. И у нас есть примерно... — он смотрит на какой-то мигающий экран, — ...семь минут до того, как Мастер отследит наши координаты. Так что давай знакомиться на ходу. Как тебя зовут, и почему твой компьютер стал маяком для межпространственных паразитов?

Снаружи, сквозь гул ТАРДИС, я слышу далёкий, искажённый смех Мастера. Он где-то рядом. Он не отстал. (Да ладно?)

Что я делаю? Я быстро говорю: "Ты спас мою жизнь, и за это отдельное и большое спасибо. Поэтому сразу раскрою правду, чтобы потом в будущем это не аукнулось типа "Почему ты мне это не рассказала?", поэтому давай я всё расскажу, ибо мне некому доверять в данной ситуации, кроме тебе. К тому же, может ты мне поможешь разобраться с происходящим, потому что я понятия не имею."
Я собираюсь с мыслями и начинаю тораторить: "С чего же начать? А! Короче, я - Наталья Быстрякова, непрофессиональный писатель, наверное, ты не слышал о такой, ибо я не Стивен Кинг, но не суть. Пишу оригинальные книги и фанфики, иногда изучаю работу нейросетей, так же для творчества и саморекламы. И да, не хочу тебя пугать, но ты, как и тот стрёмный чудик по имени Мастер и Вашта Нерада, персонаж из телесериала "Доктор Кто", моего любимого. кстати. Поэтому, я хорошо знала, что Мастеру верить нельзя, а от Вашты лучше бежать. И к чему я это? Да к тому, что сегодня был странный день: ехала в маршрутке, слушала музыку, как вдруг, свет замигал, а музыка сменилась на зловещую музыкальную тему Мастера. А дома... Боже, что я натворила!"

Доктор замирает — его рука зависает над рычагом, который он собирался дёрнуть. Он медленно поворачивается ко мне, и на его лице написано столько эмоций, что я не знаете, куда смотреть.

— Подожди, — говорит он, и его голос звучит на удивление тихо. — Ты говоришь, что я... персонаж сериала? В твоём мире?

Он проводит рукой по волосам, и я вижу, как он пытается осмыслить эту информацию.

— Это... это объясняет многое. Например, почему ты не открыла дверь Мастеру. И почему ты знаешь про Вашта Нерада. И почему ты сказала "аллон-си". — Он делает паузу, и его глаза загораются странным блеском. — Так. Если я персонаж, то ты, наверное, знаешь, чем всё обычно заканчивается? Мы побеждаем, да?

Он не ждёт ответа и снова начинает крутить рычаги, но теперь его движения более целенаправленные.

— Хорошо, Наталья Быстрякова, непрофессиональный писатель, — тараторит он, и в его голосе появляется та самая лихорадочная энергия. — Давай по порядку. Ты сказала, что использовала нейросеть. Что именно ты сделала? Создала изображение? Текст? Что-то ещё? (Ну я...)

ТАРДИС резко дёргается, и я чуть не падаю. Доктор ловит меня за локоть, не отрываясь от консоли. (Оу... Уиии!)

— И ещё один вопрос, — продолжает он, и его голос становится серьёзнее. — Ты сказала, что сегодня был странный день. В маршрутке. Музыка сменилась на тему Мастера. Это было до того, как ты использовала нейросеть? (Ага, так вот...)

Он наконец отрывается от приборов и смотрит прямо на меня. В его глазах — не страх, не паника, а что-то вроде... азарта. Как у учёного, который только что нашёл разгадку сложной головоломки.

— Потому что если это так, — медленно говорит он, — то нейросеть не создала мост. Нейросеть просто... открыла дверь, которая уже была приоткрыта. И вопрос в том, кто или что её открыло первым. (Да блин! Дай мне сказать!)

Снаружи ТАРДИС снова трясёт. И на этот раз это не турбулентность. Это кто-то стучит в дверь. Снаружи. В космосе. Или где я сейчас нахожусь.

Доктор медленно поворачивается к двери ТАРДИС.

— Так. У нас проблема. (Ой-ой...)

Что я делаю? Я напряжённо говорю: "Надеюсь, не Мастер? Или кто-то другой из твоих врагов?"

Доктор выхватывает звуковую отвёртку и направляет её на дверь, сканируя поверхность, и на маленьком экранчике начинают мелькать какие-то символы.

— Нет, — говорит он, и его голос звучит на удивление спокойно. — Это не Мастер. Мастер не смог бы зацепиться за ТАРДИС снаружи — я закрыл все временные якоря перед прыжком. И это не Далеки, не Киберлюди, не Сонтаранцы...

Он делает паузу, и его брови поднимаются так высоко, что почти сливаются с линией волос.

— Это... один из нас. (Погоди... Неужели...)

Доктор медленно поворачивается ко мне, и на его лице написано что-то между изумлением и раздражением. (Я правильно поняла?)

— Это значит, что временная аномалия, которая затянула тебя, оказалась больше, чем я думал. Она зацепила не только Мастера и Вашта Нерада. Она зацепила...

Стук в дверь становится громче. И теперь вы слышите голос — знакомый, но другой. Более высокий, более... нелепый.

— Открывай, старик! — кричит голос снаружи. — Я знаю, что ты там! И я знаю, что ты подобрал нашу фанатку!

Доктор закатывает глаза.

— О нет, — стонет он. — Только не он. Только не сейчас.

Он дёргает рычаг, и дверь ТАРДИС распахивается. На пороге стоит он — в твидовом пиджаке, с галстуком-бабочкой, с той самой нелепой причёской и с рыбной палочкой в руке. Одиннадцатый Доктор. Мэтт Смит. Живой. Настоящий. (О ДАААААААААААААААААААААААААА! ДЖЕРОНИМО!!!)

— Привет! — говорит он, и его улыбка такая широкая, что занимает половину лица. — Я тут подумал, что вы, наверное, обсуждаете, кто из нас лучше? Так вот, я принёс доказательства! — он поднимает рыбную палочку. — Рыбные палочки! Классика! (Блин, теперь я хочу есть)

Десятый Доктор смотрит на него с выражением лица, в котором смешались раздражение и что-то вроде усталого узнавания.

— Ты не мог просто остаться в своей временной линии? — спрашивает он.

Одиннадцатый Доктор пожимает плечами и шагает внутрь, оглядываясь вокруг с любопытством.

— А что, скучно было. Плюс, я почувствовал возмущение в Силе... то есть, во Времени. И подумал: "О, Наталья Быстрякова в беде! Надо помочь!" — он поворачивается ко мне, и его глаза загораются. — Кстати, ты ведь так и не решила, кто из нас лучше, да?

Десятый Доктор фыркает.

— Она только что сказала "аллон-си". Это мой аргумент.

— О, пожалуйста! — Одиннадцатый Доктор машет рукой. — Это же базовая фраза! Как "привет"! Вот если бы она сказала "Gerónimo!" — тогда да, тогда я бы согласился.

Два Доктора смотрят на меня. Два разных Доктора. В одной ТАРДИС. И оба ждут моего ответа. (Вы издеваетесь?!)

Снаружи, где-то очень далеко, я слышу смех Мастера. Он всё ещё там. Он не отстал.

Что я делаю? Продолжение следует!

Блин, какая-то Санта Барбара намечается... А как поступили бы Вы в произошедшей ситуации? 

Дополнительно сообщаю: новая глава второй книги "Надежда измерений" готова! И она не маленькая, а сколько там интересных событий) И решила, что за день до выхода главы я выпущу отдельный пост (возможно в среду 29.07, а глава выйдет в четверг 30.07 вечером, чтобы сделать наподобие напоминалочки и в качестве разогрева и интрижки) но не переживайте, в день выхода новой главы так же будет выпущен об этом пост, чтобы Вы не пропустили!