Еще один пост

В голове резвятся образы, но целостны ли они... Под успокоившимся после бурного рыданья небом опечаленная мать ведет по грязной дороге розовую коляску со своим годовалым сыночком. Его пьющий зверь-отец реальней всех реальных. В закате с гор стекает лава яркого морковного цвета, а в землях с золотым песком ночи не сравнятся с днем... Вчера на крышу моего хлипкого дома рухнул метеорит, и знаете, разбился вдребезги. Сегодня ночью я возьму стакан в кредит, чтобы наполнить его белым молоком. Холодильник, к слову, в доме никому не навредит.

Как можно написать роман? Да еще и на такие банальные темы: любовь там у них. Или еще более мерзко: главный герой с нуля становится богачом, любимцем толпы, тем, кем мечтает стать каждый ненормальный писатель. С каждым новым своим произведением я все лучше понимаю, что мне мой стиль, вместе с моими простоватыми, но так явно выпирающими мою настоящую жизнь, самодельными обложками, нравится в тысячу раз больше, чем сто вместе взятых залайканных «чуда» - в плохом смысле этого слова - с вырванной из кривых рук нейросети дебильной картинкой. Но давайте не будем о вас.

Как можно написать что-то, по размеру больше ста тысяч? Мне кажется, именно после этой отметки начинается непонятно кому нужное доливание воды в текст. Что, слов не хватает выдать вашу гениальную идею, надо больше? Охотно верю. Кажется, просто это дурная привычка из прошлых веков, когда качество судили по объему. Либо же я просто сам пока не дорос до написания чего-то масштабного, хотя не просто так прочел множество больших книг. Да и эпоха, на самом деле, не позволяет несколько месяцев сидеть в одном настроении, ведь мир стал невероятно динамичным - в него не может вписаться размеренность книг. С другой стороны, их альтернатива - кино и сериалы - мне лично стали казаться еще более убогими, чем то, что популярно на этом сайте, да и на многих книжных платформах.

У меня лежит не один десяток черновиков, но за множество из них я не брался очень давно. Рассказы становятся все короче и короче: есть на три тысячи, есть на две. Может, я просто исписался, надо отдохнуть? Наверно, стоит.

Тут же тогда и напишу, что в начале июля дочитал «Постороннего» Альбера Камю - наверно, теперь это моя любимая книга. А я же уже привык к воде в текстах, и вот, кульминация: главный герой кричит на священника, изливая ему всю свою душу, даже приподнимает его за одежду своими истощенными за месяцы в тюрьме руками, и я, читая это, уже жду, мол, щас, это еще половина... Но нет - книга обрывается. Потом сидишь, обдумываешь, и понимаешь, что там и говорить-то больше нечего - его убьют через пару часов, если не раньше. Кончится вся его жизнь, оборвавшись, а не красиво закончившись.

Ну и к слову о книгах: начал читать третий роман Фаулза, ну типа третий по счету, которую я у него читал - «Коллекционера». В предисловии к нему узнал, что «Волхв» - первый написанный Фаулзом роман, а «Коллекционер» - первый выпущенный. От этой новости даже приятно стало, что я как раз «Волхва» первым и прочитал. Книга, кстати, шикарная, рекомендую. И самого этого автора тоже - не сомневаюсь в качестве «Коллекционера», также как не сомневался в качестве «Женщины французского лейтенанта».

Еще читаю Шмелева «Лето господне». За полмесяца всего пару страниц, но этого хватило, чтобы насладиться атмосферой. Есть даже в ней что-то мне знакомое, что-то бытовое, серое, грязное. Хотя, в этой книге главный герой живет богато для условий его времени. В общем, не одного только Фаулза сейчас читаю.

«Руки» мои так никому и не всрались, ну и ладно, не в первый раз. Напоминаю, что перечитывал + переписывал книгу полностью в этом июне, даже решился опубликовать на литрес. Буду рад вниманию к этой работе. 

Спасибо всем кто меня читает. Последние несколько лет этот сайт - порой, единственное, что меня спасает.