Отмолить...

Отмолить...



Горят костры над душой продрогшей.
Быть может капельку, но - согреет.
Я, пусть не верят мне, но - хороший.
Хоть сам, бывало, хотел на рею.
У всех бывало в жизни такое,
что то ли...стыдно, а то ли больно.
А душу трудно так успокоить...
Она же первой кричит: Довольно!
И режет вены, и тело - в петлю.
И на карниз меня тащит шаткий.
Потом остынет и цедит медленно:
- Давай-ка что-то пиши. В тетрадке.
И я пишу. Сам потом от шока -
что написал такое, страдаю.
А где-то там, в небесах высоких
чернила строчек моих не тают.
А отмолил ли  свое стихами...
Не мне судить. И не здесь. А где-то...
Душа моя - преткновенья камень.
Стихи ж мои...разбрелись. По свету.