Старый марафонец

Пока мне не дают выложить рассказ, превращу его в пост. Пусть лежит так.

Старый марафонец был зол. А еще ему было тоскливо. К счастью, никто не мешал ему бегать его бесконечные марафоны, а то могли бы случиться жертвы.

Сегодня было холодно. Кондиционер работал изо всех сил. Сумасшедшие хозяева дома приходили и уходили, звали гостей, считали странные бумажки, приносили адские машины, которые мерцали плоскими огнями, а потом меняли их на новые. Но никто, никто из них не бегал! Хотя лес совсем рядом, бери ноги в руки и беги. Слушай свое дыхание и стук сердца. Горло становится горячим, руки и ноги находят свой привычный ритм. Счастье. Ради этого стоит жить.

Марафонец покосился на чашку с кофе, забытую на столе. Адский напиток. Выпить бы сейчас фракийского. Или хотя бы воды. Хотя вода плескалась где-то за углом, он чувствовал. Но здесь все пьют кофе. Зачем он здесь? Как он сюда попал? Хорошо бы вернуться к себе, но где это «к себе» он уже толком не помнил.

Заботливые руки переставили старую вазу с тремя марафонцами к окну. Руки не знали, что на самом деле на вазе изображен только один марафонец. А кажется, что три, потому что он все время бежит. Хотя бы в этом ему не отказано.

На окне марафонцу понравилось. Солнце приятно грело бок. Казалось, что он дома. Вот теперь бы фракийского! Он покосился на заботливые руки — не нальют ли сейчас? Но они только протерли его тряпочкой. Ничего, он потерпит — пробежит еще несколько сот километров и переживет хозяев. Ему было много лет, и он умел ждать.