Бессмысленность перечитывания старых дневников, или жизнь без кожи.

Я не люблю перечитывать свои записи.

Дневники. Заметки былой давности. Почему-то ретроспективный взгляд всегда визуализирует прошлую меня, как... «ну, вот, опять эта мрачная дурочка заморачивается всякой бессмысленной фигней». Не то, что бы я обесцениваю свои переживания и душевные терзания прожитых лет, но...знаете. С каждым годом, каждым пятилетием, каждым десятилетием тебе обманчиво кажется, что ты что-то поняла о жизни. Вероятно, эта истина уже давно набила оскомина многочисленным поколениям до тебя, но ты отчего-то веруешь в собственную исключительность и авторские озарения. Это ошибка. Твоя. Возможно, ничья больше.

Я не перечитываю свои старые записи. Потому что неизменно возвращаюсь к одной-единственной мысли. Все бессмысленно. Твоя боль, выпавшие испытания, какие-то бытовые трудности - не конец света. Ты со всем справишься. Как до этого справлялась с такой невыносимой болью, какую не пожелаешь врагу. Ты не стала умнее. Не стала мудрее. Не достигла никакого Магнум Опус. Возможно, ты стала чуть счастливее. Сильнее. Терпимее. Более понимающей и сопереживающей. Этого недостаточно? Но мне по-прежнему не нравится перечитывать старые записи. Погружаясь в них, я вновь с горечью осознаю, что жизнь без кожи не добавляет счастливых дней. Творческих, продуктивных - да. Счастливых...? Не знаю...вряд ли.

(с) из писательских дневников Ленни Лоренц