Дорожная история

Ну вот, я снова в строю, погода наладилась, а это значит что? Это значит, что время двигаться дальше! Поэтому - флешмоб дорожных историй. 

Покажите, какими дорогами ходят ваши персонажи и что там с ними приключается? Кого они встречают на своем пути: друзей, врагов, нечисть? Будет интересно! 

У меня отрывок из первого тома "Дороги мёртвых" https://author.today/work/72370 По названию понятно, что это одно сплошное роуд-муви, где ГГ едут и едут, и без конца влипают в разные истории. Например, такие: 

Возвращаться в тот район Джорджии, где псих меня выслеживал и подкидывал свои гнусные подарки, как-то не хочется. Поэтому еду на юг, к мосту Нилс Ландинг Бридж. Надеюсь, проезд на другой берег там есть. Вдоль 95-го шоссе даже домов не попадается — поля да сосны. С одной стороны лес отделен от дороги крупноячеистым проволочным забором, в котором местами позастревали зомбаки и трепыхаются, как снулая рыба в сети, завидев машину. Тут всего-то километров двадцать от Эшфорда... Но чем дальше, тем спокойнее на душе. Хотя досада от провалившейся операции и не свершившейся мести гложет, конечно. Незакрытые гештальты в наше неспокойное время — хреновый рождественский подарочек.

Я совсем было расслабляюсь, и, плюнув на очередной горький отрезок прошлого, устремляюсь мыслями в будущее, когда впереди, на трассе вспыхивает вдруг на приветливом декабрьском солнышке блондинистая макушка. У меня сердце аж к гландам подпрыгивает, когда хрупкая девчонка бросается наперерез моей машине от своей с задранным капотом, размахивая худыми руками.

— Помогите! Пожалуйста, помогите!

Да быть этого не может! КАК?! Я же швырнула гребаный маячок в кусты еще в Эшфорде!

Подавив такое естественное в складывающихся условиях желание просто сбить чертову девку тачкой и поехать дальше, торможу и встречаю ее почти детское личико дулом пистолета.

— О, мэм, не стреляйте! — лопочет она, загораживаясь ладошкой. — Я не вооружена. У меня просто сломалась машина, и я совершенно не знаю, что делать, мне так страшно! Помогите, пожалуйста, отвезите меня домой!

Убедительно. Жалостливо. Не будь я в курсе — клюнула бы. Ведь это вчерашний ребенок просит о помощи на пустынной дороге, по которой одни зомбаки ковыляют.

— И как же ты выживаешь, безоружная? — мрачно интересуюсь я, а у самой глаза и уши на триста шестьдесят градусов работают, кажется. Нет, похоже, здесь она в самом деле одна. И Бадди был прав, ей едва ли исполнилось восемнадцать. По крайней мере, на вид.

— Ну, у меня есть монтировка от мертвецов, а стрелять я не умею, все равно это слишком шумно. Так их становится только больше.

Девчонка пугливо озирается, а я все не могу решить, как поступить? Пара умоляющих серо-голубых глаз, пара молитвенно сложенных ладошек... Что же мне с тобой делать, детка?

— Каро, иди назад, — велю своему другу, угрожающе наморщившему нос. — Спокойно, мальчик.

И киваю девчонке на освободившееся сиденье. Она несется к своей машине за вещами, и очень вовремя — дорога внезапно перестает быть такой уж пустынной, украшаясь табунчиком зомбаков, вылезших из леса. Я выхожу из машины, продолжая держать блондинку на прицеле. Деловито хлопаю ее по карманам и поясу джинсов и толстовки. Пусто.

— Открой, — велю, кивнув на рюкзак. Пара тряпок, немного еды, мелочевка всякая безобидная. Хрипы мертвяков все громче, и девчонка бледнеет и вздрагивает от них, как от ударов.

Цык-цык-цык — укладываю одного за другим слишком близко подобравшихся. Какая все-таки прекрасная вещь — глушитель!

— Садись, — разрешаю, возвращаясь за руль.

— Какая у вас красивая собака! — восклицает девчонка тоном победительницы шоу для домохозяек, выигравшей набор кастрюлек. — Не укусит?

— Не-е-ет, — беззастенчиво вру я. — Он людей не трогает. Только зомби. Как тебя зовут?

— Лиза, мэм, — аккуратно пристегнувшись, охотно отвечает маньякова приманка.

— И где же ты живешь, Лиза?

Она называет какой-то городишко в окрестностях, но без карты я и не вспомню, в какой он стороне.

— Я не местная, тебе придется показывать мне дорогу.

— О, конечно! Большое спасибо, что согласились помочь мне, мэм. Это было так ужасно... Под капотом просто что-то задымилось, а я совершенно не разбираюсь в машинах. Меня дома ждет папа, он болен, а у нас закончилась еда и я поехала на ее поиски...

Угу. Папа, значит. Вон оно что. Семейный подряд. В девчонке на вид не больше сорока пяти кило весу, но от ее жалостливого щебета у меня по шкуре ползут мурашки.

— О, мы едем не в ту сторону... — начинает она, увидев, что я повернула назад.

— Лешель ты так же напела, а? Что-то про бедного, больного, голодного папочку? Или он сам с ней разделался, без лишних спектаклей? — зло обрываю я ее. — Да, мы едем в Эшфорд! В общину, из которой вы выкрали и убили несколько человек. Там ты расскажешь, кто такой этот твой е***ый папаша и где его найти!

Какая-то секунда... ее атака похожа на змеиную. Она вскидывает руки к узлу волос на затылке, будто поправить прическу решила, выхватывает из него то, что я приняла за обычную заколку, и выбрасывает в мою сторону. Узкое отточенное лезвие взблескивает на льющемся в окна солнце и почти достает меня... Отшатываюсь, долбанувшись виском о стекло, по инерции дергаю руль, машину заносит... Лезвие рассекает только куртку на плече. Спасибо, что девка — правша, и мы в широченной американской машине, а не в малолитражке! Ударить еще раз ей не дает Каро. Крепкие клыки впиваются в тонкое запястье, и серебристое жало мелькает в воздухе, рикошетит о приборную доску и улетает куда-то под ноги. Крик боли и ярости мешается с волчьим рыком и визгом шин, пока я пытаюсь совладать с заносом. Сердце бешено колотится, нас разворачивает кругом, лишь из-за черепашьей моей скорости не завалив на бок.