Смерть как сон.

Затихли шаги, растворились в тумане слова,
Умолкли все споры, исчезла вчерашняя боль.
Смерть тихо склонилась, как долгая ночь, едва
Касаясь плечом опустевшей, остывшей земли.

Она — не безмолвие, не ледяная пустота,
А сон, что приходит, когда утомляется свет.
В нём та же дорога, знакомая нам с детства мечта,
Но в воздухе тоньше, прозрачней и чище ответ.

Не крик, не проклятье, не скрежет закрытых дверей,
А шёпот, что слышен лишь тем, кто умеет молчать.
Там тени сплетаются в танец ушедших дней,
И время не давит, не рвёт, не стремится бежать.

Как будто на миг опустились тяжёлые веки,
И мир замер в хрупкой, звенящей, святой тишине.
Нет страха в этом покое, нет горькой, глухой тоски —
Лишь чувство, что где-то есть место, родное вполне.

Смерть — это сон, где не нужно бороться и ждать,
Где боль превращается в тихий, далёкий мотив.
Она не крадёт, не ломает, не хочет отнять,
А бережно прячет в себе всё, что было живым.

И может быть, в этом глубоком, беззвучном сне
Душа узнаёт наконец-то забытый покой,
Как в детстве, когда на рассвете, в уютной тишине,
Ты верил, что мир обнимает тебя всей землёй.

Пусть кто-то зовёт это тьмой, пустотой и концом,
Но я вижу в ней тихий приют, завершение строк.
Смерть — как сон, что накрывает усталое сердце крылом,
Даруя последний, священный, безмолвный глоток.