Августовский панк

Август тихо скрипит. (Дверь в гримёрку в антракте?)
Третий акт этой маленькой жизни на финиш летит.
Мы всё так же смеёмся, чтоб вслух не заплакать,
но на кромке эмоций уже проступает гранит.

Время трогает шею, как тот тату-мастер иглою
выбивает пророчество: скоро изменится фон.
Я стою босиком между небом и мокрой травою,
и росою по коже струится растерзанный звон.

Солнце плечи лизнёт и отпустит.
Куплет недопетый.
Ветер тронет затылок, как друг, что не пишет весь год.
Это лето, как цепь из пустых междометий,
разогрев отыграет — и молча уйдёт за бэкдроп.

Мы пока ещё верим афишам на ветхом заборе —
впереди долгий тур и изнеженный рай.
Только август настырно стучит в мониторы:
«Все иллюзии — мерч, собирай и сдавай!»

Три недели — три трека до чёрного глаза экрана,
три припева, чтоб выдохнуть старый заезженный бред.
Скоро осень притащит свой сплин без обмана,
и наш занавес рухнет на сцену, где нас больше нет.

Но пока ещё солнце целует и ветер ласкает
мои плечи в звенящей ночной пустоте.
Выполняю упорно все летние я ритуалы,
вспоминая о белых июньских ночах в темноте