Написать финал истории - всё равно что спуститься на самокате с Эвереста

Медленно, но верно я продвигаюсь к финалу своей истории о группе ребят, которые решают проучить одноклассницу, но розыгрыш грозится выйти из-под контроля и привести к трагедии. То, что я планировал как невинное развлечение для души, вдруг приобрело личностный смысл. И разрослось до 20+ глав....

С одной стороны, двигаться к финалу легко. Сюжетные повороты сами бегут в руки, персонажи наконец-то делают то, что я от них требовал последние -дцать страниц, и пальцы порхают по клавиатуре со скоростью пулеметной очереди. Остался рывок! Вернее, маленький рывок (на раскачку перед третьим актом, когда должно состояться то, к чему я шёл!) и РЫВОК. 

С другой стороны, двигаться к финалу невыносимо тяжело. Потому что мой самокат несется под откос без тормозов. В последних главах каждый косяк будто подсвечен неоновой вывеской. Герои внезапно забывают о чём-то, что я так любовно прописывал в самом начале. Нарушается хронология. Путаются имена. Ружьё из первого акта стреляет холостым патроном. А интересные цитаты кажутся уже не такими интересными, что от них приходится избавляться.

Легко набрать 90% текста, когда ты вдохновлён, но когда отпускает, тяжело заставить оставшиеся 10% смыслово перевесить всё написанное до этого. В заключительных главах ты должен элегантно связать три узла, развязать четвертый, который случайно затянулся еще во втором акте всей истории, и сделать вид, что так и было задумано. 

В итоге ставишь точку и понимаешь, что самое сложное только начинается. Нужно ещё написать то самое предложение, которое объяснит читателю, зачем он вообще все это прочитал и не разочаровался.