Вдох

Послеобеденный Лимассол.

Пекло. 

Крошечная улочка на окраине старого города жмётся стенами домов. Она совершенно не предназначена для автотранспорта — слишком узкая, слишком извилистая, но я двигаюсь по ней за баранкой старенького Citroen C1. В нашей стране этот нелепый агрегат назвали бы «капсулой смерти». Он и правда на ладан дышит: грохочет, чихает, кондиционер еле-еле фурычит. Зато с новомодной системой экономии горючего. Жуткая дрянь, а не система! Стоит затормозить — машинка глохнет, и заводится сама, когда снова жмешь на газ (но не каждый раз). С непривычки это пугает, а я и так на нервах.

Ещё бы! Чужой город, чужие знаки, люди, чьи повадки невозможно считать. Но я еду сквозь страх в плотном потоке. Позади пристроился местный на новом BMW. И BMW, и водитель страшно мной недовольны. Один моргает фарами, другой орёт из окна, жестикулирует. Едут в сантиметрах от багажника. А улочка стала узкой-преузкой — буквально в машину шириной. При этом пожилые киприоты умудряются находить на обочине, которой по идее нет, место для крошечного столика с такими же крошечными стаканчиками под чай.

Сидят на дороге. Швыркают. Глазами стреляют.

И тут откуда ни возьмись из расщелины между домами на дорогу вылетает кошка — в полуметре от колёс. Я сразу понимаю: заторможу — попаду. Мою арендованную «за дорого» машину в прямом смысле расплющит едущий позади BMW. Допустить этого нельзя. К тому же экстренное торможение — всегда плохой вариант.

Кошку уже не видно под капотом.

Я зажмуриваюсь, машину чуть подбрасывает — она переехала маленькую мягкую преграду. Почти тут же местный житель, наблюдавший эту картину за столиком, подскакивает к машине и начинает жутко скалить беззубый рот, аплодируя мне прямо в окно. BMW сзади гудит. Мужик пялится, нагнетает и хлопает! Я не понимаю, что происходит, и котёнка прям жаль. В салоне ещё мой собственный щенок орет:

— Папа, там была кошка! Ты её объехал?

— Да, разумеется! — не думая, вру я.

И кошки скребут на душе невыносимо. Мстя. 

Метров через тридцать удалось припарковаться. Выскочил, вернулся — вдруг удастся помочь? Хотя чем тут поможешь. Гляжу, а кота нет! И тот беззубый старик на пальцах показывает, мол, кот - окей, не попал под колёса. Сбежал усатый засранец!

Вот тогда и начался отпуск. 

Именно тогда, сутки спустя после прилёта, я впервые по-настоящему выдохнул. До этого полгода был как взведённый курок. Мне стало так хорошо — словами не описать. Как хорошо. Вы тоже должны знать это чувство.

К чему всё это? Примерно такое же ощущение я испытал на днях, когда мастер пера, один из самых профессиональных авторов АТ — Лесса Каури — написала мне в ЛС.

Она написала страшное:

— Владимир, я прочитала «Пиарщика»!  

«Ну всё, остаткам самооценки хана», — понял я. Сейчас последует разбор по косточкам, в конце которого останется огрызок из половины главы, который с натяжкой ещё можно предложить почитать людям. Остальное - брак. Ребята, вы просто не понимаете! Лесса — она ого-го, у неё в текстах лишней запятой не найдётся (в отличие от моих, где насыпано — хоть отбавляй). Да, это она подарила Лукьяненко идею «Дозоров»! И Марининой половину книг написала! И Пелевин - это на самом деле она. Ну, вы поняли?

Потом, правда, мы познакомились. Я включил льва, она — тигрицу, то-сё. Сами знаете, как оно бывает   Удалось переубедить. Лесса не просто отзыв оставила — она написала первую настоящую рецензию на Мишкины приключения. И та вышла не разгромной ))

Вот, посмотрите сами здесь.

А если серьёзно — это большая радость. Потому что где-то в промежутках между продами руки порой опускаются. Но слова, прыгнувшие с кончиков пальцев в интернет, обладают силой. Они помогают автору сделать глубокий вдох и идти дальше, почувствовав вдохновение. Спасибо каждому, кто эти слова пишет.