Стихотворение "Тревоге"

Разрывай меня по кускам,

Стреляй в мою грязную спину,

Я давно уже все сказал,

Как минимум – половину.

Можешь плакать со мной по ночам,

Вырывать из тетрадей листочки.

Рубить с горяча, с плеча,

Не принимать заморочки.

Делать траты по мелочам.

Посчитать мои ребра и нервы,

Привести ко мне палача,

Что уже точно не первый.

Обмануть, чтоб себя прощать.

Можешь злиться сколько угодно,

Но ты далеко не печаль,

Ты для меня чужеродна.

И чтоб стих, как ребенка, зачать,

Я, пожалуй, женюсь на слове.

А ты можешь и дальше кричать,
Но уже мой пистолет наготове,

И сам я готов стрелять,

Но чуть позже, видимо, что ли...

Ну как мне "пока" сказать?

Как нажать на курок с былой силой?

Как мне с собой совладать,

Когда сердце роет могилы?

Переехал б тебя фургон!
Напоролась бы грудью на вилы!

И к черту идет жаргон,

Когда простые слова, будто мины.

И не вскрикнуть радостно: "Пли!", –

Руку никак раскурочить.
Меня тянешь, как центр Земли,

Рвешь, как рвут пулеметные очереди.

Подходишь: по телу искра,
Наполняются желчью вены...

Что это? Ты мне не близка, –

Лишь актриса невидимой сцены.

Все так же в руке пистолет,

Твоя голова на мушке.

Бах! И тебя уже нет.

Сладких снов на багровой подушке…

***

У груды расстрелянных тел,

Я встречаю каждый свой вечер.

Не то что б, того я хотел,
Но и делать мне в общем-то нечего.

Лишь надеюсь все же порой,

Что зимнее сменится летним,

И над местом с трупов горой,
Где в ручьях ядовитая кровь,
Прозвучит выстрел последний.

И расцветет любовь

Сквозь мои засохшие бредни...