Всем снова здрасьте!

Итак, спустя долгое отсутствие и бренное бесцельное простаивание моей страницы на АТ, я вернулся вновь. С новым материалом: новый сборник стихов «Исповедь маргинала». Новые 32 стихотворения, объединенные почти одной темой — своеобразный концептуальный альбом. 

Думаю, стоит здесь привести некоторые из стихотворений:

Окрылённые розовые слоны

Глянь же: мчатся сквозь туманы,

Уши хлопают в тиши.

Розовые великаны,

Чудо нежное души.

Их походка слишком грозна, 

И стесняются они, 

Что они не грациозны, 

Потому живут в тени. 

Вот взлетают прямо в небо, 

Машут хоботом, смотри! —

То ли сказка, то ли небыль, 

Но загадка их внутри. 

Словно шарик, раздуваясь,

Набирают воздух в грудь.

В стратосферу так взмывая,

Держат свой нелепый путь.

В небесах кружить пытались,

Но тяжелый слишком вес.

Смяли крышу, испугались,

Рухнув с грохотом с небес.

Вновь, чихнув от бурой пыли,

Вверх взлетают без труда.

Хоть ушибы получили,

Держат курс свой как всегда.

И жуют траву лениво,

Замедляя плавный ход.

Зависают так красиво

В выси облачных высот. 

Никуда не успевают,

Но везде поспели — да.

Их полёт нелепый тает,

Словно детская игра.

Иероним Босх

Старый мастер кашлем лает,

Уголь в краску он мешает.

Пальцы сводит от простуды,

Но холсты являют чудо.

Зрят миряне только стены,

Босх же видит пасть Геены:

Там из птиц торчат волынки,

Пляшут монстры на тропинке.

Все безумства в мастерской

Он творит кривой рукой:

Уши с бритвой, рыбы-кони —

Всё застыло на иконе.

Немощь — высшая награда,

Дуракам ума не надо.

Слеп простак, но рок упрямый

Гладит Босха по панаме.

Письмо Томасу Мору

О! Здравствуй, друг мой, Томас Мор!

Сегодня мир объят позором,

И на Земле царит сыр-бор,

И ад чертями уже полон.

И в нём не скрыться от огня,

Там места нет совсем для грешных.

Погрязла Глупость, всех браня,

В объятьях Смерти неизбежной.

А в нашем мире — шум и гам,

Осёл-Мидас с ушами в куче

Всё внемлет пановским речам,

Пока с небес из сизой тучи

Прольётся Зевсов гнева гром,

И молний огненные стрелы

Сметут до основанья дом,

Где жрут застенчивых и смелых.

А Вакх сидит, гоняет чай —

В желудке язва жжёт заразу,

Вина не выпить невзначай —

И замышляет он проказу!

Аид же, шустрый скоморох,

Хохочет, кости собирая;

Вакх шепчет: «Зов Чумы не плох,

И Голод справится, играя!».

И понял Вакха бог Аид:

Над миром поднял адский молот

И, теша сладкий аппетит,

Шлёт на людей Чуму и Голод.

Эх, Мор, твой чудный Золотой

Гранит Утопии развален...

Весь мир — обуглен, он пустой,

И смех чертей над ним печален.

Дон Кихот

Де Сервантес плачет стоя:

Дон Кихот в овраг бежит, 

И копьё согнулось вдвое;

Россинант в траве лежит. 

Санчо Панса жмёт плечами,

Ищет в сумерках трактир:

«Эх, с дурными именами

Перестраивать наш мир!

Сложен путь Кихота Дона,

Только вот не по уму, 

И упёрся он в законы

Неподвластные ему. 

Он сражался с ветряками,

Видел в мельницах врагов,

А столкнулся лишь с пинками

Да решетками штыков». 

И ведь прав наш Санчо Панса:

Не спасти мечом наш век,

Коль в эпоху Ренессанса

Прав с дубиной человек.

Мир не рушится от шпаги,

И от слов не станет свят.

Нужны капли мудрой влаги,

А не крики про разврат. 

Просидев в тиши полночной

Возле мятого щита

Санчо Панса понял точно,

Что затея — ерунда. 

И сказал оруженосец 

Дон Кихоту поутру:

«Ты же не победоносец,

Брось опасную игру» 

Только рыцарь не сдаётся,

Хоть затылок в синяках:

Снова в бой с абсурдом рвётся,

Тонет в собственных мечтах.

И пока кипит эпоха —

Смех гремит из всех щелей:

Без Кихота миру плохо,

С Дон Кихотом — веселей!

Сборник полностью закончен и завершён, что редкость для меня, так что жду и надеюсь на ваши прочтения и комментарии! 

Приятного чтения!