Немного о пост-модерне

Предварительно скажу то что ниженаписанное, я писал глубокой ночью и я буду рад любой вашей критике.

Вы действительно верите в уникальность своего опыта? Мы застряли в пост-модерне где все уже придумано. Все мои и ваши идеи - дважды пережеванные и трижде обыгранные клише. МЫ НИКОГДА НЕ ПОПАДЕМ В МЕТА-МОДЕРН И ЭТО УЖАСНО. На меня находит неописуемая апатия когда я хоть на секунду задумываюсь об этом. Можно сколько угодно тешить себя уникальностью отпечатка пальца/иной биологической херни или своими "уникальными" переживаниями. Все уже было. Мы живем в бесконечном мире симулякров. Мне подсознательно больно когда я пишу это. И знаете что самое забавное в предыдуущем предложении? Кто-то уже писал подобное. И это тоже кто-то писал. Все вокруг бесконечные симулякры. И чем больше я пишу, я ухожу все дальше в степени этого симулякра. Это лишь вызывает у меня странный, практически беспричинный смех, который тоже кто-то испытывал. Это смех от абсурда происхоядщего, он наступает тогда, когда ты осознаешь первый этап ужаса пост-модерна. Но потом, ты уже из стороны смотришь на тот смех и абсурдизм и тебе снова становиться страшно. И так по кругу, ты уходишь в бесконечную петлю симулякров эмоций. Эмоции чередуются: боль-смех-боль-смех-боль-смех-боль-смех-боль. Сколько это может так продолжаться? Бесконечность. Это может продолжаться сколько угодно. Оно плавит сознание. Это непробиваемый потолок человеческой мысли. Чтобы начать двигаться вверх, надо уронить лестницу, снеся верхние этажи культуры. Но смысл в этом если мы придем ТУДА ЖЕ? И это тоже кто-то писал. Если бы разговаривали со мною лично в этот момент, я бы тихо смеялся и содавал вид шизофреника. Но я все равно скажу что разбить этот потолок можно только метафорической кувалдой - раздвинуть границы восприятия человеческого разума. Но возникнет новая проблема - ещё один потолок. Пока границы не станут бесконечными, то мы так и будем упираться в эти потолки. А границы не станут бесконечными, так как это невозможно. Если считать мета-модерн тем что мы метафорично идем вбок, то мы все просто принимаем что стена это новый потолок, начиная неумолимо двигаться к новому потолку пост-модерна. И опять же, это кто-то написал до меня. Остается только единственный цикл:  боль-смех-боль-смех-боль-смех-боль-смех-боль. В подобные моменты процесса симулякрства, который принято называть творчеством, я попадаю иногда в странное состояние, тело нервно подергивается, на глаза наседает легкая усталость, но сознание словно кристально чисто. А ведь я щас понял что звучу как абсолютный шиз, которому место в психушке. Но это ведь тоже кто-то писал. Тогда общество скажет что это не шиза, потому что все рано или поздно становится нормой. Это тоже кто-то писал. И это. И я знаю что постоянно повторяюсь, когда говорю о том, что это кто-то писал. Но ведь и это кто-то писал.