Стишок

Я не в коме

Просто заворочался как-то не на тот бок

И не заморочился сильно надо мной бог

И я не в норме

День напрасно обновит свой престарелый ход

Рутина – прелая обитель моих грешных грёз

Упрятанных от разума в терновник из колючих роз,

И я вокруг безумия скачу и весь трясусь – ребёнок-хоровод.

Соблазн снедает.

Едкое чувство внутри всё сжирает.

Хочется остановиться: «Привет, друг,

Ты не прав! Ты сам себе портишь не только жизнь, но и всё вокруг,

Отбрось свои тщеславные, тщедушные потуги стать лучше, чем ты есть

Казаться великим и мудрым, от самого себя скрывать заржавевшую жесть

Ты сам понимаешь, что это не дихотомия, а ебатория

И существование на грани лжи и страха рождает убожество

И поздно тебя уже предупреждать о настигающей пропасти,

Вот они: Я и ты, который Я, падаем, несёмся сквозь медленное, иссыхающее гниение

И жизнь проносится под веком как-то так ужасно медленно, но всё равно незаметно

Ты слышишь голоса, слышишь разум, слышишь его наставления,

Но твоя животная, похотливая, тщеславная, гадкая, самолюбивая и блядская натура

Рвётся, мечется, гадость, и рвётся и рвётся наружу

Я не говорю тебе её не выпускать: должно быть нет в тебе ничего боле, ты сам – форма

Прозрачные очертания злого себя, который по крупицам отбрасывает тени, проникает в голос

Проникает в совесть, проникает в робость. Каждое твоё чувство рождается из-за страха перед другими, перед их тыкающими пальцами, перед их машущими словечками, хотя ты продолжаешь убойно, задористо, с матом и дерзко смеяться над ничего не стоящими для тебя, молодца, человечками, а сам, тесно скрючившись, в ванне смотря себе в ноги будешь ронять на керамику жалкие, жалкие слёзы, от которых не веет ни грустью, ни страхом, а ублюдской радостью, что несчастен».

И за это мне лучше бы в коме

Заворочаться на бок покрепче

Пусть господ забудет навечно

Мне – больному – не нужен я в норме.