Абздец

Ну, как блин, назвать мою жизнь правильно, то? Абзац, не выходит, слишком ласково. Кабздец, не настолько всё ахово, но около того, вот и мутируют два слова в абздец. Шесть статей за двое суток, четыре рерайта на третьи сутки. Четыре главы новой повести "Синий Серафим" считай за неделю суммарно. И напоминаю, еще в столе подмигивают два проекта, романа. Мол, кинула, нас ради новенькой повести, да? Ля, ты крыса! И... сейчас я ощущаю себя примерно так:

Наступит ли тот исторический момент когда я буду писать размеренно? Отпустит ли меня рука хаоса и даст мне дышать нормально? И я перестану вести себя при написании как одержимый демон, у которого дом советов в голове, нервно хлебчет текилу с ромом? Молюсь всем книжным богам, что мой сон станет адекватным, а не по пять часов рваного бреда.

В общем, я хуже выжатого лимона и лапками к верху Мне бы спать, но мозг начинает спонтанно генерировать новые сюжетные твисты(их бы еще всунуть логично), которых вообще не было накануне. В итоге, в попытках спастись из этого безумия, читаю комментарии в соцсетях пол ночи. Там, где знаете, срач разгорелся и всех унесло взрывом сверхновой? Настолько сильное желание переключиться!

А еще память телефона переполнена и требует удалить тяжелые приложения и фотографии. Прям начинаю понимать народ в возрасте, так уже пофиг забит ли он сверху, лишь бы отдохнуть нормально, а он не дает, собака сутулая.