Хочу поделиться с вами

Новостями о том, что я по-тихоньку возвращаюсь к проекту "Никаких героев!" - трилогии (а может и больше) о попаданце из нашей матушки России в альтернативные США 80-х годов, в мире, где на каждом углу стоят наёмные убийцы в супергеройских костюмах.

Сценарий давно готов, но я почему-то взялся за главы не по порядку, а по наитию. И вот это, пока что, первая описанная мною сцена столкновения с другим наёмником главного героя.

Бар "Неон" сегодня был слегка в запустении. Пара бродяг за дальним столиком, из аппарата играла пластинка с песней Crazy, группы Aerosmith. Лёгкая, непринуждённая обстановка. Разумеется, это немного меня напрягло.

Как будто все, кроме меня, в курсе о том, что что-то должно случиться. Неужели МОУ отвела это местечко под очередной спектакль? Не может быть! Шрам не позволил бы!

Но если так... кто же здесь собрался драться? Те двое? Они ведь даже не за теневым столиком. Просто чуваки, которые зашли пропустить по стаканчику.

– Виски с колой, но без виски, – поприветствовал я бармена дежурной шуткой. – Со льдом, – и сделал серьёзное лицо, в попытках насмешить Шрама.

Но тот был необычайно непреклонен...

Хмурый взгляд серых глаз встретился с моими. Стакан стукнул о дерево, зашипела пузырящаяся газировка, приятно звякнули кубики о стенки.

– Что будет? – тогда я решил спросить напрямую.

– Что-то будет, – вздохнул Шрам. – За счёт заведения, Тонни. Я бы и рад тебе сказать, чтобы ты сваливал, но... – тяжкий вздох. – Он уже вошёл.

Скрипнула дверь. Половицы застонали, как только на них ступила туша семи с половиной футов ростом и под четыре сотни фунтов веса. Верзила был одет в чёрный кожаный плащ, под которым виднелся серый свитер с колючим таким начёсом. Ниже были джинсы, в одну штанину которых я мог бы залезть двумя ногами, обут здоровяк был в тяжёлые берцы.

Квадратномордый и широкоплечий, с пальцами, как ножка табуретки, с патлатыми русыми волосами и длинной бородой.

Бедный стул, едва не ушёл под землю, когда эта громадина села возле меня. А затем, он басовито обратился к Шраму:

– Водки, грамм двести.

– Пожалуйста, – бармен открыл бутылку "Хруща" и плеснул в гранёный стакан.

– Чёкнемся, пацан? – он повернулся ко мне.

– Чё б и нет? – я пожал плечами.

– Сколько лет? – спросил он, поднеся стакан к губам.

– Шестнадцать будет скоро, – ответил я.

– Не люблю о детей руки марать... Ну, за твой упокой, Тонни Блэкаут, – произнёс верзила, опрокидывая пойло в глотку.

То, что вся эта тишь в "Неоне" связана как-то со мной, я понял ещё по взгляду Шрама, мне и слова его не нужны были. Но что это за машина пришла по мою душу?

– Ты меня знаешь, а сам не представился, – решил прояснить, пока не начался замес.

– Семён Добрынин, – ответил он с жутким акцентом.

Внутри меня всё похолодело. Как я уже и говорил ранее: я не особо был рад соотечественникам по прошлой жизни. Русские в этом мире – злостные коммунисты, к которым я не питал ни капли симпатии и будучи Толиком. А учитывая, что в новой жизни я переродился в США...

Но сейчас, дело было вообще не в этом. В конце-концов, не считая мафии, с русскими можно было здорово потусить. Они же в этой Вселенной максимально стереотипные, прям как в каком-то всратом комиксе. Буйные, любят приложиться к бутылке, но если ты им понравишься – прозвище "грязный капиталист" станет такой же дежурной шуткой, как и наше со Шрамом "виски с колой, но без виски". Они горой за тебя встанут.

Семён Добрынин... о, я много слышал об этой мрази. Абсолютное чудовище, неудивительно, что состоял когда-то в отряде моего отца. И, пожалуй, это один из немногих людей на Земле, в сравнении с которыми, даже мой старикан не так уж плох.

То, что он наёмный убийца, думаю, никого не удивит. Но, в отличии от многих, Семён был убийцей идейным. От денег не отказывался никогда, даже торговался, бывало, но в своей работе он любил само действо. Стрельбу, расчленение, ломание костей голыми руками, сексуальное насилие.

По рассказам отца, Семён десять лет прожил в Озминии... сам по себе. Он не воевал в Красной Армии, не завербовали его и морские котики США. Добрынин просто кайфовал от творящегося там беспредела. Ходил по аулам, вырезал местных, нападал на конвои армий двух сверхдержав. Не нашлось бы таких преступлений, которых Семён, по прозвищу Лесоруб, не совершал.

Однажды, он на спор сожрал человека в одном из баров Ирландии. Сырым.

Армия-Из-Одного. Огр. Как его только не называли, где-то даже мелькало прозвище Призрак Сталина. Впрочем, со слов самого Семёна, переданных мне отцом, он убил своих же, русских, даже больше, чем Гитлер.

Разумеется, его голову хотели получить все спецслужбы мира. Но у них просто не было людей, способных Лесоруба одолеть, кроме моего отца... Но тот дружил с Семёном, пока не пропал.

И вот теперь, он пришёл за мной...

– Я уважаю твоего отца, Тонни, – произнёс он, кладя огромный топор с красным лезвием, на стойку. – Только из-за этого я готов сделать исключение.

– Сохранишь мне жизнь? – удивился я.

– Нет. Сделаю это быстро.

Топор рассёк воздух, целясь мне в шею. Я резко отпрыгнул назад, переворачивая стул. Катана свистнула, оставив порез на боку Лесоруба, но ни капли крови не пролилось на пол. Что и следовало ожидать. Добрынин не использовал Ки, но у него были свои методы укрепления тела. Слышал, он однажды согнул дуло танку, просто взявшись за него рукой.

– Неплохая скорость. Дэниел был куда медленней в молодости, – повернулся Семён, разглядывая распоротую кожанку. – Талантливый бы из тебя вышел убийца, Тонни. Но увы. Обычно, я люблю помучить, а тут как бы, сын друга. Давай, подойти сюда и я убью тебя, – скучающе произнёс он.

– Знаешь, дипломат из тебя херовый! Ты серьёзно думаешь подкупить меня быстрой смертью?!

– И правда, – приуныл здоровяк. – Ты же так и согласиться можешь. Скучно будет. Всё-таки немного помучаю, – и на его квадратном хлебальнике впервые расплылась улыбка. Ох и не нравится мне она!

Из-под полов плаща показалось ружьё. Выстрел дробью. Я отбил часть катаной, остальное неглубоко ушло в грудь и плечи, порвав куртку и поцарапав кожу.

"И кто меня за язык тянул?.."