Последняя граната

В Афганистане я оказался зимой 1985 года, в возрасте девятнадцати лет. Как раз в то время, когда наши заокеанские друзья принялись духам всячески помогать, и те, осмелев (раньше-то мы их загнали в горы, и они оттуда нос не казали), начали нападать на нас сначала раз в неделю, а потом бывало, что и по три раза. В первом бою я проявил себя, прямо скажем, не геройски. Испачкал штаны, трясся как... как не знаю кто. Я не сделал ни единого выстрела. И за это мне было стыдно-стыдно. Никто надо мной не смеялся. У нас такое было не принято. Второй бой был совсем не лучше, вот ни капельки. Я снова наделал в штаны, но пострелял немного. Непонятно только, попал или нет. Опять переживал. И вот тогда наш сержант, которого все почему-то звали Фляга, подошёл ко мне и положил мне в руку гранату: Ф-1.

- Что это? - спросил я.
- Твоя последняя граната, Коля, - сказал тот, закуривая. - Теперь тебе страшно не будет. Ну, то есть будет, конечно, но по-другому. И запомни: граната эта не для духов, она для тебя. Считай, она волшебная. Понял?
- Так точно, товарищ сержант. Понял, - отвечаю.

То, что враг, а особенно наёмники и арабы, делали с пленными советскими солдатами, я видел собственными глазами, и вопросов у меня больше не возникло.

И знаете что? Произошло чудо. Я перестал ссаться и сраться, меня всё ещё трясло от страха, но я шёл в атаку, выполнял приказы, и поддерживала меня тяжесть гранаты в кармане. Она будто давала мне силы, жгла бедро, но в хорошем смысле. Я даже выкрасил её в жёлтый цвет, чтобы случайно не перепутать с другими.

Я быстро дослужился до ефрейтора, а потом до сержанта. Меня поставили вместо Фляги, который погиб, наступив на мину. Я даже остался в Афгане, что очень не понравилось моим родителям. Был несколько раз ранен, правда, ничего серьёзного, трижды награждён за храбрость.

Когда всё закончилось и надо было возвращаться на гражданку, в совершенно другую страну — совсем не в ту, за которую мы воевали, не в ту, из которой улетали, — я не смог расстаться с моей последней гранатой и притащил её с собой домой. Конечно, я спрятал её в надёжном месте и с собой не носил, но осознание того, что она есть, что я знаю, где она, давало мне силы. Наверное, я привык к куску железа с тротилом внутри. Ведь там, где жизнь наша могла оборваться в любой момент, я с ней ложился спать, я с ней просыпался, подкрашивал её, когда она теряла цвет. Словно ухаживал. Ха-ха-ха! Глупо, да? Глупо. Но абсолютно точно она давала мне силы не спиться, не превратиться в наркомана, как некоторые мои сослуживцы, выстоять в лихие 90-е и даже встать на ноги. Однажды я её даже достал из тайника и продемонстрировал, решая один затянувшийся спор с представителями нашего районного криминала.

Девяностые прошли. Взрыватель я выкинул в речку от греха подальше - уж очень мои сыновья были любопытными детьми. А сама граната с облупившейся жёлтой краской - вот она, лежит на книжной полке. Недавно мой внук спросил меня:

- Деда, а что это?

А я ему:

- Моя последняя граната.

Конечно, он ничего не понял. Ему только семь. А я, взрослый мужик, как дурак, взял и заулыбался. Потому что многое было связано с ней. Передо мной пролетели картинки из прошлого. Много картинок. Прошлого, за которое мне совсем не было стыдно.

Поддержим автора блога и писателя кто сколько сможет, любой сумме рад по сотовому 9097220424 в сбер для Владимира Александровича С.

Канал на дзене тут

Канал в МАХ https://max.ru/rasskaz_na_odnu_ostanovky

Страничка ВК здесь