Черновик.

Тропа остывает под шагом последним,

Тени ложатся на камни узором.

Время не спорит, не шепчет, не сетует —

Просто уходит за дальние горы.

Было так много дорог, что казались нам вечными,

Слов, что звенели, как сталь на рассвете.

А нынче лишь пыль на листах, ставших ветхими,

Да тихий отзвук в остывшем, осеннем ветре.

Не горько мне с этого — только немного печально,

Будто закат задержался на миг у порога.

Каждый мой выбор был неслучайным —

Он останется знаком, не стёртым 

дорогой...

 Пробую снова писать стихи. Может что и получится)