Попса

Нео гнул  серебряно-ненастоящую ложку, агент Смит ещё не переоделся в Элронда, Бритни упсайдидагенила напропалую и...

И Слипак ещё казался революцинно-звучащим, Раммштайн набирал обороты, рыже-ирландская газировка Айрн-брю пыталась победить колу, вазовская десятка считалась ничошной тачилой, ауди-бочки и опеля-кадеты не начинали заканчиваться, мобильные имелись в Первопрестольной и временами у крутых дядек-тётек провинции, о безналичной оплате почти никто не подозревал, рижские электрички скрипели под пока-ещё разноцветными ливреями, кассеты почти пропали, а сиди-диски ещё не прозревали бездну мп-3 звука, глянец с гламуром уже начали штурмовать всё и вся, автозагар готовился скакнуть на натуральную сочную девчатину, губы носились свои, а ногти где-как, баннеры с перетягами пестрели от столицы до самых до окраин, менты носили серое, Кавказ бурлил как всегда, на Американщине имелся ковбой Буш номер два, Саддам жил да рулил, моё поколение пока училось в универах и уже выпустилось с технарей-лицеев-путяг-каблух и прочей бурсы умирающего МинОбра стандартов помершего Союза.

Хардкор девяностых шкворчал, бурчал, булькал, не сдавался, но пропадал-затягивался липко-приторным карамельным болотцем животворящей попсы спокойно-сытой жизни наших с вами нулевых. И желалось кому иного? Вот ещё, чёрта с два, на кой ляд, башкой стукнулась, нафига оно кому нужно?

Ещё бы.

Святые, лихие, свободные, воняющие баночным, Америкен бленд настояще-привозных, турецкой помадой, немецко-подмигивающим Распутиным с польским Наполеоном, порохом-кровью-разложением всего Кавказского хребта и Северного в частности, наши девяностые спрятались-мимикрировали-заснули и никому не тосковалось. Баста, карапузики, дайте пожить.

Дефолт научил не доверять банкам, дефолт забылся мимолётно просто, воздух вдруг наполнился надеждой, надвигающимся кредитным бумом первой волны, накатившей сытой стабильностью и простым человеческим пожить для себя. И даже получилось почти у всех, где да кому как, конечно, но получилось.

Мы опопсели, пополнели, обросли жирком от бутылочки вечером на выбор, венгерского бекончика ломтями, неуловимого спокойствия самой жизни и почти пятилетки без всякой стрельбы по серьёзке. Ну, не считать же КТО за войну-войнушку, вы чо, всё хорошо, а Беслан, Дубровка там да метро-взрывы так, случается.

И всё вроде бы правильно, всем, так то, стоило пожить, растить новые поколения и немножко любить себя самих.

Жаль, оказалось все блескуче-пусто-фальшивым, как декорации, грим, девчули-певички и сама попсовейшая попса Мулен Руж тех лет, с её Леди Мармелад.

Voulez vous coucher avec moi, ce soir?