Люблю АТ. (Верлибр)

АТ Не за роман люблю.

Не за героя.

И даже не за финал.

Я там живу.

Пишу конкретную ерунду и требую бессмертия.

Там все орут до хрипа,

эмоции пламенем горят,

сюжеты падают с потолка,

а смысл сдох ещё в начале фразы.

И смачно харкну в душу бедолаге,

и плюшевую рукопись его помоями оболью.

А что?

Я такой же автор,

мне льют, и я стою, хоть вытираюсь.

Размазывая бутерброд по осетрине,

зашёл на минутку в праздничный обед.

На улице уже давно рассвет.