Не случайно

Вчера ехала в такси, и водитель — мужик лет пятидесяти, молчаливый, с усталыми глазами — протянул мне мешок. Обычный холщовый мешок, завязанный верёвкой. Я спросила, что это. Он сказал: вытяни.

Я вытянула.

Внутри оказалась бумажка, свёрнутая в трубочку, с нарисованным кубиком. Я развернула её и прочитала: «Хорошая книга поможет Вам понять много нового».

Я сидела и смотрела на эту строчку, наверное, целую минуту. Таксист молчал, я тоже. Потом он сказал: «Сбывается. У всех сбывается. Проверено».

Я не суеверная. Не верю в предсказания, гороскопы и гадания. Я женщина, которая пишет — не та, кто ждёт знаков, а та, кто садится и работает. Но тут что-то ёкнуло внутри. Потому что я автор. И не первый месяц живу в историях, которые сама придумываю: не сплю ночами, спорю с героями, переписываю по десять раз, чтобы получилось честно. А тут мне в руки падает бумажка, и на ней — про книгу. Не про деньги, не про успех, не про признание. Про то, чтобы понять.

Понять — не заработать. Не прославиться. Понять.

И я подумала: может, это вообще не про меня. Может, это про тех, кто когда-нибудь откроет то, что я написала. Кто найдёт в строчках что-то своё. Кто остановится, задумается, посмотрит на свою жизнь чуть иначе. Вот это и есть «понять много нового» — не про мир вокруг, а про себя. И если хотя бы один человек почувствует это, читая меня, — значит, я всё делаю не зря.

Я не буду говорить, что это знак свыше. Слишком громко. Но иногда жизнь подкидывает тебе бумажку в такси, и ты понимаешь: идёшь туда, куда надо. Не потому что веришь в предсказания, а потому что устала сомневаться.

Спасибо таксисту. Не за бумажку. За то, что не стал ничего объяснять. Просто дал вытянуть — и промолчал. Иногда это лучше любых слов.

— Витта Ред ️‍