Какие, нафиг, книги?!

В комнату вошла бабушка, и мне пришлось спрятать книгу. Я взял смартфон и вернулся к стрелялке, поставленной на паузу.

И вовсю пытался сделать вид, что увлечён игрой и поэтому не замечаю бабушки.

Бабуля стояла и молча смотрела на меня. В конце концов, я не выдержал и поднял глаза.

— А, это ты. А то я заигрался и не заметил.

— Что ты говоришь? — тоном, не обещающим ничего хорошего, сказала она, — И как успехи?

— Нормально, — ответил я после того, как поставил игру на паузу.

— Нормально? Ты уже третий день на одном уровне. И это, по-твоему, нормально? 

Бабушка изобразила задумчивый вид и продолжила:

— А в чём может быть причина? Может, мой внук глуп? Это вряд ли. Может, что-то иное ему мешает?

На этих словах бабушка откинула одеяло и ожидаемо увидела открытую книгу. Взяла её в руки и прокомментировала.

— С этим безобразием, как посмотрю, у тебя прогресс лучше. Ты обещал десять страниц в день. Не больше. А уже заканчиваешь, этого, прости господи, Джека Лондона.

Бабушка села на стул и разочарованно смотрела на меня.

— Я же желаю только добра тебе, внучек. Тебе жить в сложном меняющемся мире, где только раннее обращение к играм может спасти тебя. А что тебе дадут книги? Чему тебя научат эти тексты, написанные невесть когда, невесть кем? Ну, что молчишь? 

Я сомневался, стоит ли в который раз ли поднимать больную тему, но всё же решился.

— Мне интересно читать. Я как будто участвую или соучаствую в описанных событиях.

— А чем тебя игры не устраивают? Ты, когда последний раз шлем виртуальной реальности использовал. Может, поэтому тебе неинтересно играть?

— Ну, баб. Мне читать интересно.

Бабушка смахнула слезу, и мне стало очень её жалко. 

— Обещаю. Сегодня пройду три уровня, — выпалил я, понимая, что для этого придётся пожертвовать чтением.

Бабушка встала и пошла на выход. У дверей остановилась.

— Даже не представляю, что из тебя вырастет. На дворе конец двадцать первого века, а он книжки читает.