Твоя очередь. Что дальше?

Приветствую всех.

Любому автору иногда полезно отдохнуть от своих текстов и написать что-то на отвлечённую тему. А читателю  попробовать себя в роли автора.

Предлагаю небольшую игру. Я начинаю рассказ, а вы продолжаете: одним или двумя абзацами, двигая сюжет дальше. Просьба: оставаться в жанре реализма и не ломать логику: ни сюжетную, ни житейскую.

Не бойтесь писать и ошибиться. Это не конкурс, а игра. Здесь нету плохого варианта. 

Начало истории. 

— Давай. Ну давай же, тряпка, — шептал я сам себе, сжимая в мокрой от пота руке ПМ.

Нас с ним роднило только одно: мы оба были на взводе.

Всё остальное - полная противоположность. Он был холодно готов сделать то, для чего создан. Я — нет. Пальцы дрожали и скользили по пластиковой рукояти, тело колотило, как при болезни Паркинсона. Сердце орало: «Стреляй». Мозг: «Не смей».

Я попытался собраться, сжал рукоять сильнее и на секунду зажмурился, пряча за веками собственный испуганный взгляд. Потом большим пальцем нащупал флажок предохранителя на левой стороне затвора. Опущен. Курок взведён. Спуск короткий. Одно движение и пороховые газы вынесут пулю. Приговор приведён в исполнение.

Но указательный палец словно залило свинцом. Он не поддавался. Собственное учащённое дыхание заглушало шум осеннего леса. Который нас не замечал. Ветер срывал с деревьев жёлтые листья и уносил их прочь.

Я посмотрел на неё.

Она стояла, прижавшись спиной к мокрому стволу дерева. Смотрела в мою сторону, но всё её внимание было приковано не ко мне, а к пистолету. И боялась она не тряпки - так она называла меня последние годы нашей совместной жизни, - а холодного инструмента в моей руке.