О смерти говорят мало и шепотом

О смерти говорят мало и шепотом, думать о ней себе запрещают, если только не заставляет - какая ирония! - жизнь. На уровне психологии страх смерти - не простая фобия, а целый сложный феномен, в котором переплетается очень многое, от страха неизвестности до экзистенциализма, от культурных установок до личного травматичного опыта. 

Вспомнились вдруг первые ночи после похорон Артёма, когда она боялась уснуть, потому что страх умереть во сне был сильнее чувства усталости. С чего появилась тогда у неё эта мысль – с того ли, что сердце ныло, не переставая, а она, как врач, знала, что боли в сердце обычно сопровождаются мыслями о смерти, о которых люди предпочитают не говорить? Или, коснувшись, прощаясь в морге, его холодного изменившегося лица, она приняла в себя эту покойную стылость, прочувствовала всеми нервами, всеми фибрами души и желала, а потому - боялась, своего желания впасть в небытие вместе с ним?

Лазарет на перекрестке миров. Начало

При этом мы тщательно соблюдаем ритуалы. Посещение кладбищ, уход за могилами, фотографии дорогих людей на книжных полках. Интересно, понимаете ли вы, что все это - про уважение и долг, и только? Когда мы умираем, остается оболочка. Оболочке не нужны ни уважение, ни долг, ни цветы, ни почести, ни дорогие памятники. Это нужно живым для собственного успокоения. А вот что действительно нужно всем, и уходящим, и остающимся - это любовь. Потому что, когда близкий человек уходит по звездной дороге туда, откуда нет возврата, память о нем навсегда остается в сердце. Вместе с благодарностью. 

Ниже обещанные фотографии с Донского кладбища. В этот раз я не фотографировала на старом погосте, том, который вокруг монастыря, а гуляла по аллеям "нового". Я не искала могилы знаменитостей, это не нужно ни мне, ни им. Мои фото с кладбища - это повод остановить бесконечный бег по кругу и подумать, а так ли я живу эту жизнь?

Я шла довольно долго. Мимо незнакомых могил, мимо деревьев с поникшими ветвями и ангелов с опущенными крыльями. В какой-то момент мне начало казаться, что я уже была в этом отдаленном уголке кладбища, видела эти надгробия и край кладбищенской рощи, чьи кроны нависали над усыпанной листьями дорожкой, навевая тоску. 

Остановилась. Прислушалась. Здесь царила задумчивая жутковатая тишина заброшенного погоста, хотя за могилами ухаживали. Среди них воздетым к небу перстом возвышался черный обелиск.

Туманная пелена, до этого момента укрывавшая мою память, дрогнула и разошлась. Я увидела одинокую белую розу у его подножия…

Медиум из высшего общества

Помни о смерти. Помни о любови.