За гранью...
Автор: Рита ХарьковскаяКогда деревья были большими, трава зеленой, небо голубым, а входящие платными, недалеко от меня поселилась Смерть.
Нет, она не преследовала ежеминутно или ежедневно. Иногда, дав отдышаться, позволив уверовать в то, что она, если и не ушла, то отошла достаточно далеко и не станет беспокоить в ближайшее время, наносила визит и била на отмаш снова.
Это только кажется, что умирать страшно. Это совсем не так. Намного страшнее, похоронив того, кто дорог, остаться в пустоте, наполненной сожалениями и горем.
Одним из советов, даваемых психоаналитиками тем, кто погряз в пучине горя, есть очень простая и, на первый взгляд, кажущаяся глупой, рекомендация - написать письмо тому, кого ты оплакиваешь.
Я писала. И это мне действительно помогало. И писем этих скопилось достаточное количество.
А потом Смерть снова нанесла удар. На этот раз не мне, а нашему юному другу.
Вы знаете, как тяжело слышать, как рыдает вголос молодой, сильный, спортивный мужчина, который едет автобусом из Киева в Одессу на похороны своей бабушки, единственного родного человека. Бабушки, которая вырастила и воспитала его? Как сложно утешать по телефону. Находить нужные слова. Выслушать чужого человека, найти для него аргументы в пользу того, что «все проходит» - проще простого. А вот для того, кто близок – очень трудно.
Именно в этот день я вытащила на свет Божий свои письма и, перечитав их, написала первую часть этой повести. И опубликовала в соцсетях. И написала в личку нашему другу, что это для него. Чтобы прочел.
Наш молодой друг прочел. Я об этом знаю. Помогло ли ему то, о чем я хотела сказать? Не знаю. Не спрашивала. Надеюсь, что да.
Прошло время, и чертова старуха с клюкой решила, что мой «отдых» достаточно затянулся и вмаднюрила поддых в очередной раз…
***
Вторая часть повести была написана в течение суток. Может – больше, но не намного. Я тогда времени не считала и не замечала.
Вторая часть посвящена не людям. Она о собаках. О моих бульдогах, которые позволили мне жить рядом с ними двадцать семь лет.
Послезавтра будет три года с того дня, как мы похоронили моего последнего пса.
Я когда-то прочла, что человек жив до тех пор, пока жива память о нем. Думаю, это касается и наших питомцев. Если мы, конечно, их искренне любили.
К тем, кто решит прочесть эту небольшую повесть, у меня просьба: если у вас идет «кровь из глаз» от обилия многоточий или неправильной пунктуации, описок или ошибок – не читайте. Там это есть, а вылизывать и редактировать писанное я если и буду, то очень нескоро.
Залью весь текст целиком, потому как не для плюсиков и рейтингов было писано и «нарабатывать плюшки» - считаю неуместным.
Вот текст повести, самой первой, которую я отважилась показать людям...