Закончил вторую главу. И покажу отрывок, где погибает один из героев.

И снова строчка чужой песни.

Мой психотерапевт улетел на море

За месяц накормил его кошелёк

Тревожные расстройства — это чё такое?

Расстройства, не тревожьтесь, ведёте себя как лох.

Я хотел описать смерть без банального «произошёл взрыв, и он сгорел». Сделать это красиво. Не через ужас, а через тепло. Через последние мысли. Через объятие, в котором он держит чужого ребёнка.

Не знаю, получилось ли. Но я старался.

Отрывок.

Трап закрылся.

Свет накрыл всё вокруг.
Сначала стало тепло. Приятное тепло. Как от печки в холодный день. Он почувствовал, как оно касается спины, затылка, рук. Девочка прижалась к нему. Она больше не смотрела на свет. Она смотрела на него.
— Закрой глаза, — сказал он.
Она закрыла, и он обнял её.
Тепло стало жаром. Жар — болью. Боль была не в теле. Боль была везде. Как будто воздух стал огнём. Как будто он дышал пламенем. Как будто он сам стал пламенем.
Он прижал девочку крепче. Он не чувствовал её. Он не чувствовал ничего, кроме жара. Жар заливал его, как вода, как свет, как смерть.
Он попытался думать о чём-то другом. О матери, которая осталась в доме престарелых. О доме, за который он забыл заплатить коммуналку. О чём-то хорошем... Но в голове было только одно: не смотри. Он не знал, кому это. Себе? Ей? Уже неважно.
Боль ушла внезапно, как будто её выключили. Осталось тепло. Мягкое, спокойное. Как одеяло. Как сон. Он больше ничего не чувствовал, только девочку в руках. Маленькую, тёплую.
...и тишину.