Книги

В те годы, в детстве, я, бывало,

Бежала прочь от книжных строк;

И чтенье скукой называла,

И том забросить бы под замок.

«Любить их? Боже, что за диво!

Как можно в буквах жизнь искать?»

И рассуждала так спесиво,

Что впору было в суд подать.

Кто предсказал бы мне в те годы,

Что книги станут мне судьбой,

Того, клянусь, без всякой моды

Я осмеяла бы с душой.

Но случай — вот проказник вечный! —

Однажды вечером меня

Застал за книгою беспечной,

И ночь прошла, не сняв огня.

Я отворила мир чудесный,

Где жизнь кипит среди страниц,

Где в чаще сумрачной и тесной

Сверкает россыпь звёздных лиц.

Там море пенится под ветром,

Там замок прячется в снегах,

Там сердце спорит с целым светом,

Там смерть и жизнь — на двух шагах.

Там можно плакать над разлукой,

Любить, не ведая любви,

Там утешенье есть от скуки,

Там сбываются мечты.

И с той поры, к моим мученьям,

Мне мало суток и ночей:

Я жертвую своим сном чтенью —

Не смыкая в темноте очей.

О, автор! Ваше имя свято

Не громкой славою людской:

Вы мне открыли то, что скрыто

За повседневной суетой.

Простите детскую надменность,

Мой прежний, неразумный пыл:

Я променяла бы бесценность

Всех благ на мир, что вами был открыт.

И если жизнь — загадка века,

То я разгадку не ищу:

Мне книгу дайте, человеки, —

Я в ней весь мир свой отыщу!