Июль

Июль.


А солнце из зенита целит в глаз.
Грозит настойчиво и как-то так сердито...
Лучами машет, как вишневой битой.
И стоит зазеваться - наподдаст.
Но день свои границы сдвинет вдаль.
И солнце , ослабев, уже не страшно.
Не жарит - гладит. Котиком домашним.
Под вечер превращается в медаль.
К закату ближе. И слабее зной.
Звенящий днем, как бубенцы в пустыне.
Горячий лоб в тени чуть-чуть остынет.
И ветерок заговорит со мной,
своим, таким свистящим языком.
О том, о сем, о тех далеких странах,
где не бывал. Не буду. Где так странно...
Где люди есть. Я с ними не знаком.
А зной ложится под ноги. В пыли
он ласковым теплом щекочет пятки.
И вечер подбирается украдкой.
Готовит сон с картинами Дали.
Свистя , умчится ветер, без "пока!"
в свои дороги и свои надежды.
помашет вслед уставшая рука.
И холодит налипшая одежда.
Устало спят на столбиках коты.
Собака в тень залезла . Тоже дремлет.
Мне ветер пропоет из высоты:
- и-ю-ль! По-ка!
 ... я, засыпая, внемлю.