Нам остаётся не забывать.

У многих было плохое детство. Неизбежные 90е. Многие травмированы ими. Моя травма выглядит так - дома два холодильника полные еды. При том что я ненавижу гостей. Второй наполовину нагружен пивом, надо себя убивать немножко. "Собаки, вы что, хотите жить вечно?" .

Сталкиваясь с людьми моего поколения говорящими - Я это не ем, я то не ем, из обычной, тащемто жратвы, всегда думаю - тебе повезло, ты никогда не был по настоящему голодным. Завидую, но не от всего сердца.

Я видел голод. Я жру всё . Даже в армии жрал всё. Видел пиздюков обносящих соседские парники ради жратвы. Видел пиздюков в пять лет умеющих сварить себе картоху, украденную с чужого поля, ибо родаки в алкогольной яме. Видел мелких ворующих любую крупу, лишь бы было что сварить. В этом мире рыбалка не хобби. Выживание. Мясо? Что это. Постарше, я переехавший в город, грузил ночами вагоны на север. Кто нибудь из  вас перекидывал в пару рыл за ночь пару фур с мороженным мясом в вагон рэф? Увлекательно, тк один кусок всё равно спиздишь. И будет что жрать. На деньги купишь сиги, немного пива. Остальное младшим в деревню. А послезавра экзамен по сопромату. И неиллюзорный шанс вылететь. Лишиться стипендии.

Эти ночные погрузки познакомили с людьми городского дна. Какие это были человечищщи. Шварцнеггер за всю жизнь не тягал столько, сколько эти хилые, убитые алкоголем и наркотиками люди. Какие там были судьбы. Какие фактуры. Берёт дрожь, вспоминая.

Спившийся бывший директор конторы. Профи бомж. Человек без лица, я так и не узнал, что нанесло ему такую лютую травму. Были мололетки торчащие, вся жизнь впереди, а они уже в яме. Некоторые выжили. А ведь люди умирают и от меньшего. Господи. Вся боль была в этих людях, копошащихся ночами на грузовом дворе. Страшный и чужой мир, для тех чьи окна ночью светят уютом и пахнут супом.

Я тогда был идеалистом. Думал можно спасти это. Сейчас знаю - нет. И знаю - все кто обещает - врут. Еще потому, что люди вылезшие из дна - возвращаются. Дно ждёт. И мы знаем. Тебе повезло, если умер раньше. Дно второй раз не отпустит.

Нам врали всегда. Начали наши отцы. Это самое страшное. Когда врут отцы то дети теряют разум. Это как телевизор. В нем врут, мы тупеем. Недавно решил повтыкать в телек. Ужас и отвращение. Почти вырвало. Вон, волосы до сих пор дыбом. Кто пустил этих людоедов в телевизор? Как, нас, знающих изнанку это могло обмануть? Эх люди, люди. И я там же.

Вот так ебут в Индии мёртвых слонов, говорил мой друг Серёга Озорной. Тебя давно нет. А эта фраза со мной. Это выжимка того, что сделали с моим поколением. Забрали детство в 90е, забрали зрелость в 20е. Заметили? Бесконечная война. Хорошо детей успели откормить и выпустить на свободу. Надеюсь им легче.

Мораль? Ее нет. Как нет и правды. Цивилизация в тупике. В тупике нет морали. Там жрут слабых.

На входе в пятерочку дам бомжу на опохмел. Хочу быть честным. И мне когда нибудь дадут.

Я попробую написать про это. Матерно. Грязно. С ошибками. Как обычно. Литература будет врать. Ощущения - нет. Писать будет легко. Ведь мы сами - чернуха. Мы умирали от всего. Алкоголь, накотики, войны, кулаки на тесных кухнях. Мы убили. Нас убили.

Даже выжив мы становились мёртвыми. А мертвые не врут. Я не врал своим детям. А вы? Ведь только это сохранит их жизни.

Эта заметка уже стремится стать повестью. Пока писал заныли зубы. И тот, который потерялся в 90ых со сломанной челюстью.