Жарко же, и чушь лезет в голову

Я вот тут было подумал и попытался было понять... не, не получилось.
Не получилось же понять про попаданцев-спасателей СССР. Ни писателей, ни читателей. Но пишут и пишут и пишут. И ведь читают!!!
Я — не. Не читаю. Но иногда заглядываю, чтобы... ну как, ну мнение своё составить и об авторе тоже, его умении или даже мастерстве, хотя обычно оно ниже плинтуса, сильно-сильно, чтобы ещё узнать об виденьи эпохи, событий, персонажей, обстановки, настроений... и тут... тут меня иногда «пробивает» на «я там тоже жил, всё было совсем не так, от слова совсем-совсем-совсем».
Кстати, или совсем некстати, это же касается и типа мемуаров и как бы «исторической прозы», ну когда герой автора не тупо попаданец, а типа там живёт. Так уж повезло ему, герою-то. И сейчас такой прозы стаёт больше, правда с популярностью у ней того, плохо, никакая она, популярность. На этом ни денег ни славы не сыскать, увы, а то бы я, ну я-то ого-о! Я бы попробовал, чего уж там. Впрочем, я же и попробовал же. Увы, ни денег ни славы.

Хотя... некоторые... ну ладно, ладно, они же талантищи, они пробились, они эта... (угадайте, о ком это я, хотя бы с третьего раза).

А я сейчас о другом.

Вот об чём.

----------------

Шорохам тихим

Внимаю, о чем-то грущу,

В дверь постучали,

Я встану, открою, впущу.

О, император,

Я дни провожу свои в страхе,

Но этого страха

Тебе никогда не прощу.

13 мая 1988 г.

Во догадайтесь, кто это написал. И зачем, вернее почему. С трёх раз. Или с пяти. Ну или погуглите, наконец.

А я... а я только одно хочу сказать: вот так мы и жили. Не все, конечно.

Извените, если что не так ляпнул, или обидел кого — жара же.