это очень странно - не помнить собственных стихов

Зарыться в архивы, перечитывать и вздрагивать от того, какие картины всплывают откуда-то из глубин. Даже не мысли - ощущения. Как будто тебя всем телом опять впечатывает туда, в тот момент жизни, когда ты был мал, хрупок, беспомощен. И при этом в разы сильнее, спокойнее, мудрее, чем сейчас. 

Разбираю. Много выставлять не буду, наверное. Потом рассортирую как-нибудь, если найду правильный принцип, и будут сборники. Хотя они все о себе, о любви, о Боге и о человеке. О человеке, как о любви и Боге. И как их рассортировать - не очень понятно.

на одном дыхании

тепло ли солнцу?.. лежать в горячке,
не мочь согреться...
всё на каких-то других частотах
фигачит сердце...

и, собирая обрывки нитей,
не свить маршрута.
немножко страшно. немножко нервно -
не встретить утро

очередное привычным чаем.
наощупь. сонно.
и ритм сердечный - на блюз похожий...
без саксофона.

тепло ли солнцу? завод недолог
у апельсина.
и кардиограф, ломая жизни,
выводит синус...

и голос сакса - затих. и горло -
забито ватой...
давай, попробуй. удержим ноту...
на сколько хватит.

(с) Полина Вилюн, 2007

(ака Солвита)