Нужно мнение со стороны!

Начала писать рассказ. Пыталась применить в нем все советы, которые получила на данном сайте от писавших отзывы. Обычно я писала на совсем другую тематику, космическую, а тут вдруг потянуло меня на мистику. Хотелось бы узнать мнение, стоит ли продолжать? Цепляет ли начало или нужно совсем по-другому выстроить данное произведение? Буду благодарна за ответы.

РАЗВИЛКА

С тех самых пор прошло уже больше года, но мне до сих пор снится этот кошмар. Крик матери, удар, осколки. Затем весь мир переворачивается, становится непонятно, где верх, где низ. Затем – тьма. Но перед тем, как сознание проваливается в небытие, я слышу шепот. Только мое имя – Ми́ра… И я просыпаюсь.

Раны на лице и теле давно зажили, оставив после себя лишь уродливые шрамы. Но боль в сердце все еще оставалась, появляясь уже все реже, в основном после таких снов. Хотя нельзя не признать, что время все-таки лечит – я практически вернулась к нормальной жизни.

В кончиках пальцев появилось легкое покалывание, как всегда бывало перед "развилкой", как я ее называла. Но ничего не произошло. Скорее всего, снова “отголоски”. Я встала с постели, стряхнув с себя остатки сна, решила, что хватит валяться – курсовая сама себя не сдаст. 

Декан оказался очень человечным мужчиной, разрешив мне год назад уйти в незапланированный академический отпуск в связи с произошедшим. Но время летит неумолимо, и мне снова пришлось вернуться к учебе. Настояла тетя Вета, мол, “хватит дома задницу просиживать – иди и получай образование”. И я пошла. 

На улице было по-весеннему тепло, хоть март не перевалил за середину. В воздухе пахло влажностью, но не тем, обычным для этого времени, промозглым запахом сырого подвала, а как будто бы прошел легкий теплый дождь. Моя копна волос была совсем не приспособлена под ношение шапки, и повышение температуры я восприняла  благодарностью, с радостью оставив шапку дома. Завернув за угол, я привычно бросила взгляд на подъезд соседнего дома, из которого как раз выходили люди – сестра моей матери и ее “оболтус”, как она его называла, сын – Андрюша.  Елизавета была нестарой, но очень уставшей женщиной, что накладывало отпечаток на ее лице и ссутуленых плечах. Виной тому, как я полагала, было отсутствие в семье мужчины и присутствие довольно трудного ребенка десяти лет. А еще по ней сильно ударила смерть старшей сестры, которая являлась ее единственной семьей, не считая сына. Я замедлила шаг, подождав, когда они подойдут ближе.

– Здравствуй, Мирослава. В универ? – Спросила тетя Вета, пытаясь поймать Андрюшу за руку. Андрей считал, что ходить с мамой за руку в таком возрасте неприлично и отчаянно сопротивлялся.

– Привет. Да, на занятия. Вы тоже на остановку? –Уточнила я из вежливости и, поймав руку племянника, улыбнулась ему. – Привет, Андрей. Как успехи в школе?

– Да какие там успехи? – отмахнулась Вета, отвечая вместо сына. – Вчера тройку схватил по литературе – стих не выучил.

– Я выучил, – обиженно засопел мальчик и аккуратно вынул свою ладошку из моей руки.

– А за что тройка тогда? –  повернулась к нему мать.

– За убеждения, – буркнул Андрей.

– Ты посмотри, какие дети умные стали! – всплеснула руками тетя. – Убеждения у него в десять лет.

– Мне вообще-то уже почти одиннадцать.

– “Почти” тут определяющее слово.

Я улыбнулась их перепалке, шагая рядом с ними по тротуару в сторону автобусной остановки. Внезапно меня снова посетило чувство, что вот-вот начнется “развилка”. Кончики пальцев пронзили сотни игл. В глазах потемнело, и среди этой темноты в мозгу, как будто ударила молния, разделившись на две светящиеся ветки, которые я видела перед собой так явно, что можно было коснуться их рукой. Мое сознание как будто тянуло в сторону уходящих разветвлений этой внутренней молнии, но я постаралась подавить в себе это чувство, сильно ущипнув себя за руку.

– Мира, Мира, – как из тумана пробился взволнованный голос тети. – Тебе плохо?

– Нет, все в порядке, – я постаралась ее успокоить, – Просто голова закружилась.

– Ты бы сходила к Петровскому, давно не была с тех пор… – она запнулась. – Я его встретила недавно, он спрашивал про тебя.

– Я схожу, – соврала я. В больнице я была в последний раз больше, чем полгода назад. Доктор Петровский, невропатолог, очень сильно помог мне после аварии. В психологическом плане даже больше, хоть это и не входило в курс лечения. Он подолгу беседовал со мной, принимая на себя все мое горе, которое я выплескивала, категорически отказываясь посещать назначенного психиатра. Спустя полгода я вполне могла справляться сама, и необходимость этих визитов отпала сама собой.

Подошел мой автобус и я запрыгнула в раскрывшиеся створки, не забыв помахать на прощанье родственникам.

– Андрюха, заходи сегодня в гости, – крикнула я в уже закрывающиеся двери. Мальчик тоже помахал мне рукой, кивнув.

Пока все, что написала, но есть еще кое-что - сама Идея сюжета. Но она пока не видна.