Рецензия на сборник поэзии «Иллюзии»

Но не спрашивай обо мне слишком прямо - 

Ты ответ, пока, получить не  готов. 

twimm, "Поиск"

Будет пафосно!

Такое случается, когда заканчивается внутренний календарь событий. Твое новое "Я", зачатое этими событиями и их финалом, еще не родилось, оно еще зреет где-то внутри черепной коробки, меняя под себя привычки, порядки, пароли и даже имена. А старое "Я" успело изрядно поистрепаться, износилось оно из-за всех этих пережитых и прожитых дней. Оно мудро и немного безразлично, как художник, только что закончивший картину, как писатель, поставивший последнюю точку в эпилоге. Потом начнутся правки/выставки/рецензии/интриги/скандалы/расследования, но все - потом, здесь и сейчас только зафиксированная вечность. Вот такой зафиксированной вечностью межличностного межсезонья и предстали передо мной Иллюзии.

Там воздух пахнет йодом и надеждой...

Лирическая героиня здесь видится мне молодой, но уже повидавшей жизнь женщиной, вобравшей в себя образы греческих богинь и голоса поэтесс серебряного века. Она предстает перед зеркалом, как перед полем боя тех обыденных войн за любовь, в которых погибло столько разных "я", пока искалась та самая вторая половинка яблока. Но что может отразить зеркало, кроме памяти? Ведь случается такая память, которую не берет даже Лета...

И вот стихи наполняют множество "помнишь?", "помнишь?", "помнишь?". Помнишь проспект Маяковского и стихи, где приходится скакать со строчки на строчку? Помнишь тот старый дом, пропахший полынью? А старую иву с кривым и шершавым стволом? А детство? А город наш помнишь?

Помнит. Оттого и сквозит в этих строчках светлая грусть. Оттого и вспоминает тех, кто не приходит даже во снах. оттого и думает о том, что могло бы быть, но не случилось, не сбылось.

А мир вокруг меняется постоянно и неизбежно - 

Теперь города другие - 

Киль, Гамбург или Чикаго

И туда, где был однажды счастлив, не вернуться, к лучшему это или нет.

Только помнить, сгоняя слезинки и молча закрывши глаза.

Только помнить, пытаясь найти, что могла бы сказать 

Тем, оставшимся в южной горячей степи,

В моем детстве, куда мне уже не дойти...

Но горько здесь не из-за постоянно меняющегося мира и недостижимых желаний - горько становится лишь после фиксации вечности, показывающей нам, что вечно меняющийся мир все такой же ржавый и немного отстраненный, со сбившимися в стаю старушками, с обманувшими снами, с оставшимися без ответа вопросами. И тогда становится видна истина, что вечно меняющийся мир остается до оскомины неизменным. А отмечающая это лирическая героиня кажется мне почти Ахматовой - молодой аристократкой со спадающей на лицо челкой и чуть поджатыми губами. (Ах, какая женщина! Я бы влюбился, если бы не был столь безнадежен).

Там все, кого мне не обнять руками,

Как знак того, что мы обречены

Блуждать в полях с колючею стернёю,

Царапать душу памятью больной.

Но мне так дорого, что в этот путь со мною

Идут они, зажав полынь рукой...

Серьезно, я слышу эти интонации так отчетливо, что остается только закрыть глаза и...

И снова здесь, как и с предыдущим сборником, я вижу столько близких мне тем (о, будьте благословенны точки на гугл-картах за то, что вы есть в этих стихах!), что забываю отмечать красивые образы и яркие метафоры, позарившись, что тот Кощей на злато, на приглянувшуюся мне ржавчину и слегка трагичные интонации. Но... таков уж я, ничего с этим не поделать (разводит руками).

Что же до выбора наиболее понравившегося стихотворения - не хочу выбирать. Очень много такого, что хочется выучить наизусть и смаковать отдельные строчки. Или наоборот забыть, стереть, чтобы потом вернуться и вновь прочитать как в первый раз. Замечательный сборник. Отличный. Мне очень понравился. Настолько понравился, что под конец я решил схулиганить и...