Рецензия на роман «Механические птицы не поют»
Я понял, какое это ощущение.
Это как будто я читал мультфильм Хаяо Миядзаки. Нестрашное о страшном. Безусловно цельное, эстетически совершенное произведение искусства, но лично мне довольно чуждое. Я с трудом смотрю большинство мультфильмов, мне чертовски сложно удерживать на переживаниях рисованных героев свое внимание и не отвлекаться. Обычно - отвлекаюсь и бросаю. С Миядзаки история другая. Мне не приходится делать над собой усилий, чтобы следить за причудливыми приключениями двухмерных картинок. Это красиво и завораживает. Но потом мультфильм заканчивается, и я тут же забываю, в чем там было дело. И сейчас уже не вспомню, чем "Унесенные призраками" отличаются от "Ходячего замка".
Вот и сейчас - я закрыл последнюю страницу вчера, а сегодня понял, что изящно-акварельное полотно только что прочитанной книги начало растворяться где-то в извилинах мозга. И понял, что если не напишу что-нибудь прямо сейчас, то не напишу уже никогда.
А написать надо. Просто потому что хорошие книги надо хвалить, даже если они попались не по-настоящему своему читателю вроде меня.
"Механических птиц" я, можно сказать, берег на "черный день". И он наступил, когда однажды утром я понял, что выхватил приз-2020. Закрыв дверь на швабру карантин, я принялся лечить организм выписанными лекарствами, а воспаленное сознание - книгой. Я скармливал себе буквы чуть ли не по чайной ложке, читалось очень медленно, но - читалось! И это было прекрасно. Легкий слог "Птиц" усваивался, в отличие от парочки других произведений, которые пришлось отложить на потом.
За три недели болезни я прочитал половину книги, потом силы и сознание вернулись, и вторую половину я дочитал за вчерашний вечер.
Сейчас будет критика, но такая. Я не уверен, что за это надо критиковать, но оно несколько раз вызывало у меня досаду. Слишком много рефлексии на мой вкус. Всякого такого, что происходит внутри головы героя. Описания чувств и ощущений изнутри. Мешает сопереживать, и даже иной раз эффект получается противоположным - с героем случаются всякие страшные вещи, он узнает очередной кусочек паззла, делающий картину мира еще мрачнее, и... начинает многословно переживать. А я, только что смотревший на любовно вымышленную реальность его глазами, вдруг снова оказываюсь снаружи и хмурю лоб: "Утипутечки, какая цаца!"
Но это, как мне кажется, как те запад и восток, которые никогда не сойдутся. Мне неоднократно пеняли (в основном девушки), что мой герой какой-то бесчувственный чурбан. На его глазах кого-то расстреливают, а он будто бы и не переживает. "Нужно больше рефлексии!" А я никак не могу этого на себя примерить, потому что на мой читательского-писательский взгляд эти вот все эмоции, переживания, оценочные суждения, возмущение и восторг - привилегия как раз читателя, а не героя. И написать ему о том, что на самом деле чувствует герой - это... Ну... Короче, наверное, я хочу поговорить об этом, но не уверен, что хочу спорить. Потому что и так, и эдак можно. Как, опять же, показали "Механические птицы" я вполне могу дочитать произведение до конца с удовольствием, даже если автор не разделяет мою точку зрения на геройскую рефлексию.
Очень понравилась религия, вот что. Я бы даже с удовольствием основал такую церковь. Спящий бог, который видит нас во сне. Очень изящно.
Про сюжет писать не буду, во-первых, чтобы не спойлерить, а во-вторых смотри во-первых. У меня там была одна претензия, но я сам же с собой по ее поводу поспорил и понял, что не, нет у меня претензий. Все красиво и гармонично развивается, набирает ход и потом стремительно несется к развязке и финалу.
Еще один забавный момент был в имени главной героини. Эльстер по-немецки сорока. У героя моего романа, который я писал в одно время с автором, имя тоже птичье. И на немецком. Просто милое совпадение получилось. Люблю такое созвучие в творческих струнах мироздания.
В общем, как я уже и написал в начале, это такая рецензия, больше похожа на ту самую рефлексию, которой я же сам возмущался, а теперь многословно озвучиваю.
На этом откланиваюсь и иду, наконец-то спать.
P.S. А еще я вдруг подумал, что книги, имеющие свойство стираться из памяти (особенно когда они интересные) это отдельный дар. Их можно потом еще раз с удовольствием перечитать когда-нибудь потом. И это опять будет как в первый раз.