Рецензия на роман «Пасифик»

Ух.

Ощущаю некоторую неловкость, потому что серьезное слово "рецензия" подразумевает оценку и анализ прочитанного, в каком-то смысле заход сверху, а я чувствую себя натурально умытым и переодетым деревенским дурачком в музее естествознания какого-нибудь Лейпцига или, скажем, Брауншвейга.

Как?

Как я вообще могу написать рецензию на произведение человека, который настолько меня превосходит в искусстве владения русским языком, что я даже вершины за облаками не вижу?!

Нет, я вот сейчас предельно серьезен.

Я чуть ли не впервые настолько очарован филигранной отточенностью слога и убийственной грамотностью, что готов поставить это достоинство "Пасифика" на первое место. Открываешь книгу, начинаешь читать и чувствуешь, как тентакли из грамотно расставленных букв, пробелов, точек и запятых проникают в твой мозг, вцепляются в извилины, и не дают перестать читать. Натурально, я даже иногда настолько увлекался музыкой слога, что забывал, что за сюжетом тоже неплохо бы следить. Приходилось возвращаться и перечитывать, уже не смакуя "вкуссссненькие словосочетаньица".

Дальше... 

Вот ни на что не похоже.

Аналогия с прочитанным из моей памяти всплыла одна - "Маятник Фуко" Умберто Эко. Только "Маятник" я бросил, а "Пасифик" дочитал. Дело все в том, что я реально не очень люблю сложную литературу. Когда для чтения приходится делать над собой усилие, даже мои читательско-писательские понты выбрасывают белый флаг, и я закрываю и забываю текст. Умствования Эко мне в конце концов надоели. Я признал, что он крут неимоверно, мысленно поаплодировал его ценителям, признал себя деревенским дурачком (черт, да что ж меня сегодня этот образ-то преследует?!) и переключился на привычные мне простые и незамысловатые радости.

К чему я вспомнил Эко? К ощущению интриги. Как будто книга - это такой холст с картиной. Фантастически красивой, с множеством мельчайших деталей, настолько изумительно-талантливо написанной, что ты, такой, весь в восторге ее разглядываешь. А потом происходит какая-то случайность, ты пытаешься смахнуть соринку, приглядываешься и понимаешь, что за всей этой красотой на холсте скрыта другая картина. Что вот этот весь сюжет, в деталях и подробностях, написан, чтобы закрасить что-то другое.

Не могу сказать точно, в какой момент я поймал себя на чувстве, что книга на самом деле не про тоталитарный Райх и фабрики людей, не про переживания не очень хорошо подготовленного шпиона и чудеса нацистской науки, граничащей с оккультизмом, не про подготовку войны, а про...

Не знаю, про что. Про что-то очень важное. И вот ты закрываешь последнюю страницу и как будто просыпаешься. И перед глазами еще мелькают цветные слайды только что просмотренного яркого сна. Наверняка полные символов и значений, но реальность безжалостно стирает детали как надписи мелом с классной доски.

Перечитал, что написал.

Мда. Что-то я такой себе мамкин рецензент сегодня...

Короче, это очень крутая книга, вот что. Прочитав ее единожды я понял, что прежде чем действительно что-то сказать об этом произведении, я должен перечитать ее еще пару раз. А эту вот конкретную недорецензию просьба считать просто бурными и продолжительными овациями.

Снимаю шляпу.

Я сражен и в восхищении.