Рецензия на роман «Абракадабра»

***

Не только возрасты покорны.

Не страшен ей и гнёт морфем,

Буквосплетенья всевозможны,

Гротеском скомканный фонем.

Микарды проклятых повторов,

По силе сердцу превозмочь,

Закрыть глаза, задёрнуть шторы,

Глотая слёз кровавых ночь,

Топясь в абзацах, главах, точках,

Минуя разность атмосфер,

Уверен, завтра кончишь точно.

Или не точно, но совсем.

Признание, весна 2021...

Внимание: автору сия Бракадабры читатель не нужен. Ему нужен слушатель и иногда собеседник. Если вы готовы знакомиться с Александром, «ага-кать» и кивать, если понимаете, что Сальвадор Дали это живописец, а не псих, видите в сюрреализме искусство, и вообще, смысл в авангардизме, — добро пожаловать, но будьте готовы к гротеску сваливающемуся в «эрогуро». 

Название романа говорит за себя и на этом рецензию можно было заканчивать, но... не дождетесь.

Попаданец ли это в магический мир? Однозначно. Сюжет линеен и в большинстве своём откровенное, плохо прописанное роуд-муви в мире магии, духов, мехов и России. На этом информацию о сюжете нахожу исчерпывающей. Тчк.

Но смысл и не в этом. На первой же странице автор говорит нам «вооружен до зубов», если вы думаете, что клише в тексте, это плохо, то я тоже так думала. А потом прочла Аракадабру, и поняла, что лучше уж так, чем:

Я увидел: какое-то дерево, неведомое растение, высился непонятный холм, существо какой-то не человек, что-то пролетело, как-то пробежало. Одно, — «звероватый мужик с вот такими плечами», нам уже намекает, что автор в тебя верит. Он не понимает, какого чёрта происходит и хочет, чтоб ты не понимал вместе с ним. Или, вероятно, и не хочет понимать, в надежде, что удастся-таки очутиться в этом мире, разглядеть подробности и тогда рассказать. 

Сама манера повествования напоминает разговор у костра, где тебе во всех деталях пытаются изобразить(!) гиперболизированною историю из жизни и поторапливаются, постоянно оборачиваясь на восток, в страхе усмотреть там предрассветное зарево. Сначала, автор пытается в этой истории помолодеть, но быстро понимает, что ну его нафиг, а мудрость пригодится.

Перед тем, как взяться за роман, Александр решил кинуть себе спасательный круг через мою шею: «И я люблю повторы. Да.» И, видимо, рассчитывал меня морально подготовить. Но это, — лож. И теперь выясним почему.

Автор пишет без плана, по наитию (ИМХО). И именно это становится главной причиной откровенно торчащих в тексте авторских ушей. Ушей, в которых нет повторов, практически не встречаются неологизмы, и где нам требуется молча слушать, потому что автор знает, о чём говорит, и не нуждается в «слушательском активе». Эти моменты любой погружающийся в текст человек вычленит с первых слов. Я, при взгляде на текст, буквально видела в этих местах кавычки. 

Но хорошего понемножку, и вот мы опять отправляемся в рейд. И тут-то у автора включается потребность в вашем активе. Тавтология в тексте торжествует, но сейчас мы поймём на какой манер:

— Так вот, иду я значит по дорожке, — смотрит на тебя автор, а ты, говно такое, отвлёкся на костёр, — по дорожке я иду! — ты переключаешь внимание. — Во-от, и короче на этой дорожке, что, кстати, мокрая была, увидел я нечто.

Ты киваешь.

— И вот это нечто как хрякнет, так что аж уж! — показывают тебе бодро задранную кулочину.

В тексте это выглядит так: Так вот, иду я значит по дорожке, по дорожке я иду! Во-от, и короче на этой дорожке, что, кстати, мокрая была, увидел я нечто. И вот это нечто как хрякнет, так что аж уж!

Вникнуть в этот скачущий процесс можно, и тогда вы знать забудете обращать внимание на текст. Вы либо разговариваете с автором, либо досвидос — сушите вёсла. Для слушателя, который ещё притворяется читателем, автор припас тяжелую артиллерию: Ну, в общем, вы поняли? Ну видели ж у себя во дворе такое же дерево? Т.е. он начинает общаться с читателем (что никак не соберётся слушать), напрямую и не стесняясь. 

Возможно, сочится авторская неуверенность в своём тексте, на которую ему нужна реакция, дабы подкрепить. Кивок, например. Либо, нам показывают то, что больше никому в этом мире показать нельзя и при этом: сдерживаются. Интернет штука отличная, тут ты чё хочешь твари-твори, потом спишем на фантазию, перебор с дурью/водкой, аль ещё чего. 

И на мой взгляд, уж простите, текст вопиюще личный. Даже с учётом, что «реальные» вставки выделяются, и во всём остальном проглядывается сверкающая струнка желаний. Самое бросающееся в глаза: свалить. Далеко, где ещё не был, где никто не ждёт. Это далеко должно быть ближе к природе, к знакомой природе, чтобы при всей новизне чувствовать себя, как дома. Где проблемы решаются по щелчку пальцев (буквально), где есть кто-то мудрее тебя, что возьмёт под опеку, где на красивых голых женщин можно смотреть широко открытыми глазами.

Автор не старается нам ничего описывать, он это видит у себя в голове (и то не всё), а вы просто должны кивнуть. 

Потом опять проваливаемся в житейскую рефлексию, в Россию. Резко меняется стиль, манера изложения, появляются знаки препинания, одним словом: автор становится уверен в себе и своём тексте, он знает правду и ему плевать, верите вы или нет.

Так же в тексте сразу видны детали, что автор планировал вводить, либо находит их в свойственной манере: поэтичными. Высерки (деревня на деревьях), лианы, что прорастают на костях своих жертв, воющие комары и многое другое. Описания этих моментов: прекрасны. И, отчего-то, тавтология там не топталась. 

К концу центральной арки, — Александр устаёт. Если пишешь без плана, себе на радость, бывает внезапное озарение, когда паззл складывается, и вырисовывается концовка. Всё. Себе эту историю автор рассказал, пережил, а нам постарался вкратце описать, не забывая при этом постоянно спрашивать верим мы ему, или нет?..

Верим. Смутно, пьяно, иногда с толикой иронии, но верим. 

С Александром у нас всё получилось правильно: сначала я влюбилась, потом мы познакомились. 

За это:

Жизнь предстает нам в форме дуг 

Переплетенных тел и рук, 

И — заплетенный в узелок 

Луны свернувшийся белок, 

Как плесень на сырых губах 

В которых чувство-тот же страх. 

Так мы с тобой-не знаем продолженья 

И делаем друг другу одолженье.

И это:

И ты, проснувшись на рассвете,

вдруг понимаешь, что погиб,

и ловишь рыжие пушинки,

срывая шапку, скальп и нимб.

— Я прощаю обгрызенные тире, и на этом лимит пощады считаю выпитым до дна. 

p.s. юмор есть, тонок, иногда невесом, но по большей части смешон дерзостью и клиширован... 

Закончить хотелось бы цитатой из песни. Понимайте, как хотите. 

"Он принял её такой, как есть, так же, как и она его

Без попыток перекроить друг друга самую суть и естество

Так что с ней такое могло, а с ним не могло случиться

Ведь он не актёр, а она не певица."Noize MC — Певец и актриса