Рецензия на сборник рассказов «Песни Азатота - 2»
Вот когда хочешь зацепить читателя - копни внутрь, и ты узреешь море. Так и тут. В меня буквально впилось вот это:
"Я всегда чувствовал в себе нечто чуждое, будто в моих жилах текла кровь не только моих предков" - вот с этой фразы начинается подростковый период, этой же фразой кончается глубокое детство, когда ты всё же ближе к природе и зверю, чем человеку. Когда ты, года эдак в три, скачешь под столом, даже не осознавая себя, но проигрывая поведение кота или дикого енота, ты тоже ощущаешь в себе вот эти ноты дикой природы, которые потом покроются инеем социальной адаптации, и последние просветы этого ощущения ты словишь в свои 14, когда тебе будет казаться, что ты "не такой как все", и тебя реально, где-то в бреду подростковых безумство будут "преследовать видения далеких песчаных просторов, исполинских пирамид и сфинксов, безмолвно взирающих на мир из глубины тысячелетий."(цитата из произведения). И вот когда ты это читаешь, ты понимаешь, что сейчас сможешь почуть подковырнуть вот этот слой социального воспитания и подсветить ту черноту вечной ночи истории в глубь веков, где в твоей крови и правда не только твои ближайшие предки. И тогда ты уже не хочешь закрывать эту книгу. Такое ты точно читаешь от корки до корки.
Далее вот это про "редкие книги и артефакты, связанные с древнеегипетской культурой. Незнакомцы на улицах бросали на меня многозначительные взгляды, будто знали обо мне нечто, чего я сам не ведал" (цитата!) - знаете, вот тут меня тоже резануло некисло. Есть у меня знакомая, которая всю свою жизнь говорит "если бы я верила в перерождение, я бы подумала, что я из древнего Египта". Почему? Потому что человеку и правда попадаются по жизни какие-то важные вещи, связывающие её с символикой страны того периода. И это неизбежно преследует её годами. Вот вы представляете мои ощущения, когда я прочитала эти строчки? Как будто списано с конкретного, очень хорошо знакомого мне в течение многих лет человека. Поверишь тут в мистику...
Во втором рассказе меня вынесло с вот этого описания полёта, когда главный герой никак не контролировал свой полёт. Вроде бы написано обычными словами, а как неприятно ощущается, как будто это ты сам болтаешься мимо миров, пересобираясь в разных вариациях своего существования.
В третьем. Оо...В третьем мне понравилась муза. Ну, право слово, а кто сказал, что она обязана нравиться всем? Муза обязана нравиться только тому, к кому она пожаловала на порог. А сколько сумасшедших чудесных писателей, музыкантов и художников породили музы, после упоминания творений которых обыватель содрогается и кутается от внезапно пробравшего холода? Уууууу. Она великолепна.
А в четвертом рассказе мне стало грустно. Лицо войны-оно и без монстров такое, как с монстрами. К сожалению, мне не по рассказам известны её монстры. Так что почему-то вместо монстров я вижу там других людей и избавиться от этого тягостного ощущения не могу.
Хороший сборник. Вот бы ещё что-то такое почитать.