Рецензия на роман «13 участок. Чужак»
От себя не убежишь. Даже с помощью демона. Именно эта мысль пришла мне в голову, когда я дочитала последние строчки романа Дмитрия Манасыпова «13 участок. Чужак».
Кстати, во избежании… я тут, на АТ, новичок, поэтому не знаю, кто из авторов – вменяемый, а кто – ванилька. Предыдущую рецензию написала на роман давней знакомой, она отреагировала вполне адекватно, зато пришла пара участниц конкурса «Аромат волшебства» и начала обижаться на азбучные определения по поводу «роман роз». Если автор полицейского боевика окажется настолько же обидчивым, то мне станет грустно.
Итак, что мы имеем. Очень сырой невычитанный текст. Нет, я понимаю, что без платного корректора или хотя бы без «беты» на подушке привести текст в норму очень сложно. Особенно, если пишешь и тебя прет. Сама тону в очепятках. Но все же посылать на конкурс такое сырье… несколько невежливо.
Теперь о хорошем. Тут будет небольшая рассуждалка о каналах восприятия. Люди делятся на визуалов, аудиалов и кинестетиков. Львиная доля народонаселения – визуалы, к тому же в течение жизни развивается как раз навык зрительного восприятия. Отсюда – огромный набор слов, которыми можно передать картинку. Только для названий разных оттенков красного цвета существует добрый десяток слов. Аудиалов чуть поменьше, кинестетики – вообще исчезающе малая категория.
Так вот, я – кинестетик. Я ощущаю мир на запах и вкус, я чувствую мир кожей. И впервые наткнулась на автора, который пишет настолько для меня:
«Ее ночь пахла опасностью, сталью и духами «Иранская яшма». Так себе аромат, если честно. Но из-за него моя воняла кошками, улицей и десятой подряд «Лаки Страйк».»
И все ясно.
И уже есть… нет, не картинка. Погружение в эту промозглую ночную улицу, в зассанный тупик на задворках какого-то заведения, где играют блюз (автор сказал, что это был блюз), где обязательно есть помойные баки с теми самыми кошками…
Кроме того, автор использует интересный прием, «зацикливая», предваряя каждую главу ударным абзацем из кульминации или финала, и весь роман – цитатой из последней главы, заставляя внимание кружить и рассыпаться.
Ну, и для аудиалов – пронизывающая весь роман музыка. То саксофон, то барабаны, то вообще какая-то призрачная мелодия. А для визуалов – бедненько. Впрочем, сам мир не особо ярок, тусклый осенний дождь, с которого начинается каждая глава…
В общем, за стилистику, за мастерство сплести слова так, чтобы я ощутила себя в некой «виртуальной реальности», автору – огромный респект. Автор – мастер.
А вот за все остальное…
Если попытаться сформулировать оценку одним словом, тот это будет слово «переборщил». Знаете, у некоторых хозяек бывают такие борщи, в которых стоит ложка, которые только притворяются борщом, а на самом деле – тушеные овощи со сметаной? Так вот, это хорошо в тарелке, да и то не всегда. А в книге – далеко не всегда.
Автор скрестил американский полицейский роман с «Американскими богами», «Дона Карлеоне» с «Тайным городом» Панова, гангстеров с оборотнями и разработкой ядерного оружия, гитлеровских шпионов – с русским попаданцем, приправил все это китайской бутафорией и выдал такое варево, от которого, если честно, у меня случилось небольшое несварение желудка. Я люблю искать ассоциации и «пасхалки», тут они были чуть ли ни в каждой фразе, но где-то к концу первой трети романа до меня дошло, что их – сознательных – нет вообще. Что просто валилось все подряд, что приходило на ум, лишь бы вписывалось в общее ощущение.
То же самое и по сюжету. Похоже, автор больше всего боялся, что его обвинят в сочинении «марти-сью», поэтому регулярно ставил своего героя в ситуации, абсолютно не соответствующие уровню этого самого героя. Уровню, прямо скажем, не особо высокому – обычного копа класса «сначала стреляет – потом думает».
В результате получился клубок событий, не имеющих никакой логики. Героя просто несет из драки в драку, из перестрелки в перестрелку с редкими вкраплениями траха с различными женщинами.
Герой по ходу сюжета успевает пару раз умереть (правда, автор наделил его демонической живучестью и везением, так что героя успеваю вовремя заштопать и магическим образом привести в работоспособное состояние). Некоторые эпизоды вообще необъяснимы с точки зрения развития сюжета. Та же встреча с оборотнями. Почему бракованный портал не мог выкинуть героя с напарницей в окрестности какого-нибудь благопристойного городка, населенного приличными обывателями? Зачем нужна была эта сцена в духе ковбойского запада с погоней и воровством катера? Только для того, чтобы было психологическое объяснение того, почему напарница дала себя трахнуть? Типа, девочке надо было нервы успокоить? Ведь всю важную информацию она выдала до того, как…
В общем, на мой извращенный взгляд, в сюжете наворочено много лишнего, из-за чего теряется основная линия и разрушается стройность интриги. Которой, собственно, говоря, и нет. Есть отдельные обрывки нескольких историй, нескольких интриг, и ни одна, кроме истории про пантеру-оборотня, не доводится до логического конца. Точнее, их начало и конец – где-то вне сферы влияния героя.
Тот носится по городу, как ошпаренная кошка, и, по сути, ни фига не добивается там, где пытается что-то самостоятельно сделать или узнать. Китайчонок благополучно исчезает в тумане, лисы посылают его прямым текстом, какие-то подсказки герой получает лишь во сне от неизвестно откуда взявшейся шаманки, несущей всякую чушь… Ни герой, ни читатель не понимает, что происходит. Детектива, как такового, с распутыванием загадки и логическим вычислением причин происходящего, просто нет. Если бы не свалившаяся на голову героя напарница, он так бы ничего и не узнал бы.
В общем, герой – из разряда тех людей, которым думать не положено просто по штату. Их место – в «огневой поддержке» операции по задержанию кого-нибудь, но никак не в самостоятельном деле. Максимум, на что способны подобные персонажи, - патрулировать улицы и «застраивать» мелких воришек. Даже если у них есть какой-то таинственный слот, полученный от демона, который неизвестно в чем проявляется. Ну, кроме как в способности выживать с такими дырками в теле, от которых любой другой давно бы помер.
Впрочем, похоже у романа есть продолжение, может, герой в конце концов научится шевелить мозгами. А так Ворона – она и есть Ворона. Не Ворон.
И вот тут – та самая мысль, которая появилась у меня после завершения чтения эпилога.
Пока Леха Воронин жил в нашем мире, он вел серую жизнь «ленивого холостяка». Знаете, есть такие мужики, которые вроде ни в чем не ущербны, но никак не женятся потому, что им и так хорошо. Точнее, страх оказаться ответственным за кого-то пересиливает в них тоску одинокой жизни. У них нет ни сильных привязанностей, ни каких-то особых желаний, ни интересов… живут, коптят небо, постепенно спиваясь и превращаясь в старых желчных алкоголиков.
Потом появился демон и вырвал героя из этого прозябания «среднестатистического манагера». На голову герою свалились все возможные варианты «настоящей мужской романтики». И что вы думаете? В эпилоге, когда нашего героя на время перестали активно дырявить из всех видов огнестрельного оружия, он так же набирается по выходным пива, как набирался в нашем мире, и уже посматривает на квартирную хозяйку сорока с лишним лет (с виду) как на возможный объект удовлетворения своих мужских потребностей… ничего не изменилось.
Печальный финал…
Да, и чтобы автор не особо обижался. Лет 10 назад у нас была игра… точнее, не игра, а так, костюмированная пьянка по тем самым гангстерским 30-м. Не знаю, но, читая роман, я вдруг вспомнила это фото. Картинка из того кабака, где играл саксофон. Кто из персонажей – не знаю. Кто-нибудь третьего ряда. Но из того кабака – это точно.
