Ремиз

Я очнулся. Ни хрена не видно. Темнота плотная, будто под землёй. Пахнет прелостью и резиной. Где-то рядом работает двигатель. Она загрузила меня в багажник.

— Тыдыщ! — Меня подбросило на кочке.

— Сука, объезжай ямы! — заорал я в потолок. Голова и так раскалывается.

Ездит, как обычно. За такую езду я бы её пристрелил не раздумывая.

Во рту всё тот же привкус железа. Кровь. Я провёл языком по зубам - целы. А вот губы разбиты.

Дело дрянь. Я снова недооценил её. Дал слабину. Позволил играть на моих чувствах. Воспользоваться моей неуверенностью. Двадцать лет переговорщиком в спецподразделение. Как я мог подпустить её так близко?
На что я вообще рассчитывал? Я ведь всего лишь никчёмный писатель. 

Пистолета при мне конечно же не было. Она его забрала.

Я попробовал пошевелить руками. Резкая боль прострелила запястья. Стяжки. Затянуты так туго, что кисти онемели, а в пальцах покалывало, будто иголками.

— Сука, ты бы ещё сильнее затянула, ненавижу! — заорал я снова в потолок.

Ответа не было. Я закрыл глаза и лбом упёрся в пол багажника. И зарыдал. 

— Может, она права? Я тряпка…

И тут в голове что-то шевельнулось. Я узнал его.

— Ну что, дружище. Доигрались?

Это да, но главное, что нашлось кому! 

Отрезвление пошло не по плану

Главное чтобы и уходили сами) 

Хорошая история. Спасибо что поделились. Иногда сложные задачи - решаются простой случайностью. 

Отговорка! Надо было в семь лет предвидеть!

Красота. Нечего добавить… 

Спасибо за творчество. 

Спасибо, взаимно. 

Вот готовый фрагмент, продолжаем от сюда.

Ремиз.
— Давай. Ну давай же, тряпка, — шептал я сам себе, сжимая в мокрой от пота руке ПМ.
Нас с ним роднило только одно: мы оба были на взводе.
Всё остальное - полная противоположность. Он был холодно готов сделать то, для чего создан. Я — нет. Пальцы дрожали и скользили по пластиковой рукояти, тело колотило, как при болезни Паркинсона. Сердце орало: «Стреляй». Мозг: «Не смей».
Я попытался собраться, сжал рукоять сильнее и на секунду зажмурился, пряча за веками собственный испуганный взгляд. Потом большим пальцем нащупал флажок предохранителя на левой стороне затвора. Опущен. Курок взведён. Спуск короткий. Одно движение и пороховые газы вынесут пулю. Приговор приведён в исполнение.
Но указательный палец словно залило свинцом. Он не поддавался. Собственное учащённое дыхание заглушало шум осеннего леса. Который нас не замечал. Ветер срывал с деревьев жёлтые листья и уносил их прочь.
Я посмотрел на неё.
Она стояла, прижавшись спиной к мокрому стволу дерева. Смотрела в мою сторону, но всё её внимание было приковано не ко мне, а к пистолету. И боялась она не тряпки - так она называла меня последние годы нашей совместной жизни, - а холодного инструмента в моей руке.

***** - Михаил Дарьин.
- Не тяни. - ее голос слегка дрожал от выплеска адреналина, - Решил делай! Хотя бы раз в жизни доведи дело до конца.
Она зябко охватила себя руками за плечи. В лице ни кровинки. Тщательно подведенные контурным карандашом веки и накрашенные яркой помадой губы делали ее похожей на одну из ее коллекционных фарфоровых кукол.
- Ну?.. - и вдруг истерически расхохоталась, - Да ты же струсил...
И вновь засмеялась, запрокидывая голову и сотрясаясь всем телом.

***** -Виктор Мисюрев
Раздался выстрел, ударив по барабанным перепонкам. Пистолет в руке дёрнулся. В воздухе запахло порохом и страхом.
Она резко оборвала смех и замерла, открыв рот. Повернув голову, в стволе дерева она увидела отверстие — в миллиметрах от её головы.
Её губы исказило, словно судорогой, и задергались. А затем на одном выдохе сказала:
— Ах ты ж сукин сын... Ты всё-таки выстрелил. Что с тобой не так?

*****- Борис Панкратов-Седой
«Со мной что-то не так..? А разве со мной что-то не так?» — пронеслось у меня в голове. «А если она права? Что со мной не так, чёрт возьми?» - думал я глядя на то как кровь отливает от её лица.
И тут я вспомнил. Да.., да..., Всё верно... Что-то не так...
Сухонький старичок с седой щёткой усов и глазами усталого часовщика, который слишком долго смотрел на сломанные механизмы. Я вспомнил доктора. «Голубчик, ваш серотонин работает не так, как у большинства. Вот, — он подвинул к краю стола упаковку с таблетками, которая по его мнению, должна починить мои поломанные мозги, — два раза в день, утром и вечером, после еды. Не пропускать».
«Таблетки… я забыл их выпить… я забыл выпить эти чёртовы таблетки… Вот что со мной не так…»
И тут я услышал другой голос в своей голове. Странный голос. Он был, с одной стороны, чужим голосом в моей голове. Но одновременно каким-то знакомым и даже близким. Голос сказал:
— Не выдумывай! С тобой всё в порядке. Кроме того, это не ты выстрелил, а я.
— Кто ты?
— Я твой верный друг. Пистолет системы Макарова. Девять на восемнадцать. Ижевский механический, пятьдесят третий год. Заводской номер ЛИ четыре семь восемь два. Старик нельзя так долго находиться на взводе. Нам обоим это противопоказано. Таблетки тут не причём, дружище.

***** -  Александр Семеняк.

- Что со мной не так? - переспросил я, лишенным всяких чувств голосом. И добавил, немного промедлив:

- А с тобой все так? Ты бы не промахнулась? Хотя о чем я? Сколько себя помню - ты всегда была главным разорителем стрелковых тиров во всевозможных парках отдыха, и никогда не уходила без мягкой игрушки. Так что с твоим хладнокровием, ты бы действительно не промахнулась.

"Может именно потому, что я хорошо тебя знаю, пистолет сейчас в моей руке" - подумал я. Но ничего больше не сказал, всматриваясь в любимое когда-то лицо,чуть ранее искаженное яростью и злостью, к которым после выстрела прибавился испуг.

*****- Михаил Дарьин.

Не правильный это был испуг. Не меня она боялась и не пистолета в моей руке. Я даже перевел взгляд на оружие и недоуменно покрутил стволом оглядев его с обеих сторон. "Я правда это слышал? Или все это лишь наваждение, игра моего измученного бессонницей сознания?"

- Я бы не промахнулась, но ствол в руке у тебя. Поставишь на предохранитель или еще раз попробуешь?

Она несколько секунд внимательно вглядывалась мне в лицо, а затем спросила неожиданно участливо.

- Когда спал в последний раз?

***** - Ремиз.

— Когда я спал в последний раз? — переспросил я. Голос сорвался на крик, и я сам этого испугался. — Ты серьёзно? Ты сейчас спрашиваешь меня об этом?!

Я снова поднял на неё пистолет.

Она усмехнулась, не разжимая губ.

— Ты даже ПМ взять нормально не можешь. Не то что меня.

Она подкидывала масла в огонь - и прекрасно знала это. Я сжал рукоять сильнее, до боли в пальцах.

— Да, да. Я же не он!

— При чём здесь он? — Она смотрела на меня так, будто знала, что я скажу. — Посмотри на себя. Затурканный, неуверенный в себе, ненормальный, тряпка!

Последнее слово она выговорила медленно, как приговор.

***** - Ассия Ким

Я уже открыл рот, чтобы оправдаться, и вдруг понял: даже сейчас я собирался доказывать ей, что чего-то стою. С пистолетом в руке.

 «Ну наконец-то дошло», — сказал знакомый голос.
Я опустил оружие. Она следила за моей рукой, и с каждым сантиметром в её лице становилось меньше страха. 

— Вот и всё, — сказала она почти ласково. — А теперь отдай его мне.
«Не надо», — быстро произнёс пистолет. 

Я отступил. Она протянула ладонь, но вдруг остановилась и посмотрела мне в глаза.
— Он ведь уже заговорил с тобой, да?

***** - Борис Панкратов-Седой

— О-о-о… а вот это уже интересно! И как тебе это удалось?

— Ты о чём?

На её лице появилась маска недоумения, но глаза её лгали.

— Как тебе удалось склонить его к нарушению профессиональной этики?

— Кого склонить? О ком ты говоришь? Слушай, давай мы оба сейчас просто успокоимся…

— Ты знаешь, они порой напоминают мне священников. Есть у них что-то общее. Этический кодекс — для них это меню, где можно выбирать только удобные пункты.

— Господи, да что такое ты несёшь…

Глаза. Её глаза.

Меня как молнией обожгло. Боже мой. Я осознал в это мгновение, какое чудовище было со мной рядом всё это время.

— Я говорю о моём психоаналитике. И как он тебе всё это преподнёс? Как обычный грёбаный набор на все случаи жизни, из их грёбаного фрейдистского супермаркета? Ну, что же там было? Что он тебе рассказал? Поделись. Впрочем, дай-ка я угадаю... Он рассказал тебе о моём символическом утверждении маскулинности? О компенсации чувства неполноценности через пистолет системы Макарова как через фаллический символ? Было что-то о моём страхе символической кастрации? Что ещё из этой шарлатанской чуши, которую я выслушивал часами у него на кушетке и на которую угробил уйму денег. И как? Тебе было смешно? Мне вот сейчас смешно. И да... Пистолет я тебе не отдам.

Голос в моей голове сказал:

«Браво, дружище! Иногда пистолет — это просто пистолет. Кстати, имей в виду: патрон сейчас у меня в стволе. Ты не забыл? Не хочешь поставить меня на предохранитель…? Ты не подумай, что я с ней заодно. Так… просто спросил…»

— Когда я спал в последний раз? — переспросил я. Голос сорвался на крик, и я сам этого испугался. — Ты серьёзно? Ты сейчас спрашиваешь меня об этом?!

Я снова поднял на неё пистолет.

Она усмехнулась, не разжимая губ.

— Ты даже ПМ взять нормально не можешь. Не то что меня.

Она подкидывала масла в огонь - и прекрасно знала это. Я сжал рукоять сильнее, до боли в пальцах.

— Да, да. Я же не он!

— При чём здесь он? — Она смотрела на меня так, будто знала, что я скажу. — Посмотри на себя. Затурканный, неуверенный в себе, ненормальный, тряпка!

Последнее слово она выговорила медленно, как приговор.

Ох, хорошо. Фарфоровая кукла сама давит на спуск. Что же будет дальше?)

Раньше люди хавали и продолжают хавать содержимое любой прочитанной статье, а щас просто вдобавок на десерт прибавился любой ответ ИИ) как по мне, так ничего особо не поменялось. Кто вливает в себя любую информацию - продолжит , а кто фильтровал, тот фильтрует. 

Ясно. Там бесполезно вести какую либо дискуссию. 

С одной стороны - это не плохо.  Раз привлекает чье-то внимание - не вода. Пусть хоть и не столь приятного собеседника. 

Я не особо люблю лесть в чужое бельё. Но скажу честно. Мне стала интересна пред история данного поста) 

Мои поздравления  

Отлично подобрана метафора.

Много факторов… 

Да и жизненные обстоятельства складываются так, что приходиться временами вести свою активность именно ночью. Со временем в ней начал видеть больше света, чем днем. Теперь чувствую себя ночью комфортнее. 

Спасибо, именно то, чего мне так не хватало в три часа ночи.  
 

Спасибо. Для меня это важный комментарий. Одна из моих целей - это чтобы магия и грифоны не заслоняли главное. Людей.
 

Огромное спасибо. Это не просто похвала или ругань - это разбор. Рецензию будет ориентиром на второй том. Спасибо за труд. Он дорогого стоит.

Думаю не стоит.
Девушки сами зачастую не понимают, что у них в голове происходит. 
А вам нужно понять, чтобы написать) 

Начал читать произведение.
Приятное чтиво: очень классный свой мир, юмор на месте. Греют душу знакомые народные поговорки вроде «будут свои дети - поймёшь». Персонажи живые.
Правда, лора многовато, как по мне, но мир не чья-то копирка, поэтому и лор читается с интересом. Спасибо!

Спасибо, один из лучших комментариев. Потому что ты понял, что я делаю.

Рамка не отвечает на вопрос "зачем". Ответит. Ещё рано.

А пока становись к местным доходягам, и слушай байки Робби)
 

Он специально так говорит, чтобы заинтересовать. Хитрец) 

А по-моему, наоборот, уместно. Чувствуется, что автору в кайф физика и масштаб.

Мы привыкли видеть рамки и правила в произведениях, но их не должно быть - это творчество.

Нравится строить мир? Строй!

Если ЛОР хороший и интересный, он не скучный и будет заходить. Тут он интересный и живой.

Я бы оставил и пошёл дальше. Через день-два, может, сам уберёшь, если сочтёшь нужным.

Топтаться на месте - не выход.

Спасибо 

Спасибо

Спасибо

спасибо 

Наверное все воспоминания связанные с подростковой любовью скомканные) 

Атмосферно, спасибо. 

Но как по мне, то перебарщиваешь с метафорами. Может нужно сделать чуть меньше, но сильнее.

У меня в романе один из видов магов обучаются в академии.
Поступив туда, ты не можешь прервать своё обучение, ведь за него уже заплатили, притом дорого.
Те, кто пытаются сбежать, сразу попадают в «растрельный список».

— Две сферы сразу, — произнёс он задумчиво. — Огненная и земляная. Давно не видел их такими яркими. Особенно земляную. Она обычно тусклая, как старая медная монета. А теперь горит, будто её изнутри подсветили.

Он повернулся к Ноару.

— Ты ведь знаешь, что это такое? Сферы. Их четыре: Огонь, Вода, Земля и Ветер. Они висят в небе с самого сотворения мира, и по ним ориентируются все, от моряков до охотников. Но для некоторых магов они не просто ориентиры. Маги сфер, к примеру, это я. Мы черпаем из них силу. Каждая сфера питает свою стихию. И когда что-то нарушает равновесие, например, пробуждается земляной дракон, сферы откликаются. Земляная горит ярче, потому что земляной дракон является порождением земли. А огненная, потому что он извергает пламя.

Северина насадила зайца на вертел и разместила над костром.

— Как тебя зовут? — поинтересовался Лари.

Ноар не ответил. Он перевёл взгляд с эльфийки на мага, и в его глазах читалось не просто любопытство, а оценка.

— Маги сфер обучаются в академии магии Нордколии, — произнёс он негромко. — Из людей туда принимают только из двух мест: королевства Ирдан и королевства Союза. После окончания обучения маги направляются обратно для службы своим коронам. Тех, кто пытается сбежать от службы, находят и в итоге жёстко наказывают. Высшие маги не любят, когда появляются отступники. Ты мишень.

Лари усмехнулся, но промолчал.

Спасибо  

спасибо  

В таком случае, как по мне, главное долго не заниматься самобичеванием. А жить дальше. 

Особенно, он чувствует свою вину. Не ту, которую люди сами себе придумывают или ищут, а та, что оправдана и истинна. 

А иногда ценим то, что лучше бы потерять) 

Согласен, но всегда есть возможность. Хотя чаще нам легче найти отговорки. За которыми, мы скрываем истину. 

Спасибо.