Ремиз

Вот готовый фрагмент, продолжаем от сюда.

Ремиз.
— Давай. Ну давай же, тряпка, — шептал я сам себе, сжимая в мокрой от пота руке ПМ.
Нас с ним роднило только одно: мы оба были на взводе.
Всё остальное - полная противоположность. Он был холодно готов сделать то, для чего создан. Я — нет. Пальцы дрожали и скользили по пластиковой рукояти, тело колотило, как при болезни Паркинсона. Сердце орало: «Стреляй». Мозг: «Не смей».
Я попытался собраться, сжал рукоять сильнее и на секунду зажмурился, пряча за веками собственный испуганный взгляд. Потом большим пальцем нащупал флажок предохранителя на левой стороне затвора. Опущен. Курок взведён. Спуск короткий. Одно движение и пороховые газы вынесут пулю. Приговор приведён в исполнение.
Но указательный палец словно залило свинцом. Он не поддавался. Собственное учащённое дыхание заглушало шум осеннего леса. Который нас не замечал. Ветер срывал с деревьев жёлтые листья и уносил их прочь.
Я посмотрел на неё.
Она стояла, прижавшись спиной к мокрому стволу дерева. Смотрела в мою сторону, но всё её внимание было приковано не ко мне, а к пистолету. И боялась она не тряпки - так она называла меня последние годы нашей совместной жизни, - а холодного инструмента в моей руке.

***** - Михаил Дарьин. 
- Не тяни. - ее голос слегка дрожал от выплеска адреналина, - Решил делай! Хотя бы раз в жизни доведи дело до конца.
Она зябко охватила себя руками за плечи. В лице ни кровинки. Тщательно подведенные контурным карандашом веки и накрашенные яркой помадой губы делали ее похожей на одну из ее коллекционных фарфоровых кукол.
- Ну?.. - и вдруг истерически расхохоталась, - Да ты же струсил...
И вновь засмеялась, запрокидывая голову и сотрясаясь всем телом.

***** -Виктор Мисюрев
Раздался выстрел, ударив по барабанным перепонкам. Пистолет в руке дёрнулся. В воздухе запахло порохом и страхом.
Она резко оборвала смех и замерла, открыв рот. Повернув голову, в стволе дерева она увидела отверстие — в миллиметрах от её головы.
Её губы исказило, словно судорогой, и задергались. А затем на одном выдохе сказала:
— Ах ты ж сукин сын... Ты всё-таки выстрелил. Что с тобой не так?

*****- Борис Панкратов-Седой
«Со мной что-то не так..? А разве со мной что-то не так?» — пронеслось у меня в голове. «А если она права? Что со мной не так, чёрт возьми?» - думал я глядя на то как кровь отливает от её лица.
И тут я вспомнил. Да.., да..., Всё верно... Что-то не так...
Сухонький старичок с седой щёткой усов и глазами усталого часовщика, который слишком долго смотрел на сломанные механизмы. Я вспомнил доктора. «Голубчик, ваш серотонин работает не так, как у большинства. Вот, — он подвинул к краю стола упаковку с таблетками, которая по его мнению, должна починить мои поломанные мозги, — два раза в день, утром и вечером, после еды. Не пропускать».
«Таблетки… я забыл их выпить… я забыл выпить эти чёртовы таблетки… Вот что со мной не так…»
И тут я услышал другой голос в своей голове. Странный голос. Он был, с одной стороны, чужим голосом в моей голове. Но одновременно каким-то знакомым и даже близким. Голос сказал:
— Не выдумывай! С тобой всё в порядке. Кроме того, это не ты выстрелил, а я.
— Кто ты?
— Я твой верный друг. Пистолет системы Макарова. Девять на восемнадцать. Ижевский механический, пятьдесят третий год. Заводской номер ЛИ четыре семь восемь два. Старик нельзя так долго находиться на взводе. Нам обоим это противопоказано. Таблетки тут не причём, дружище.

***** -  Александр Семеняк.

- Что со мной не так? - переспросил я, лишенным всяких чувств голосом. И добавил, немного промедлив:

- А с тобой все так? Ты бы не промахнулась? Хотя о чем я? Сколько себя помню - ты всегда была главным разорителем стрелковых тиров во всевозможных парках отдыха, и никогда не уходила без мягкой игрушки. Так что с твоим хладнокровием, ты бы действительно не промахнулась.

"Может именно потому, что я хорошо тебя знаю, пистолет сейчас в моей руке" - подумал я. Но ничего больше не сказал, всматриваясь в любимое когда-то лицо,чуть ранее искаженное яростью и злостью, к которым после выстрела прибавился испуг.

Ох, хорошо. Фарфоровая кукла сама давит на спуск. Что же будет дальше?)

Раньше люди хавали и продолжают хавать содержимое любой прочитанной статье, а щас просто вдобавок на десерт прибавился любой ответ ИИ) как по мне, так ничего особо не поменялось. Кто вливает в себя любую информацию - продолжит , а кто фильтровал, тот фильтрует. 

Ясно. Там бесполезно вести какую либо дискуссию. 

С одной стороны - это не плохо.  Раз привлекает чье-то внимание - не вода. Пусть хоть и не столь приятного собеседника. 

Я не особо люблю лесть в чужое бельё. Но скажу честно. Мне стала интересна пред история данного поста) 

Мои поздравления  

Отлично подобрана метафора.

Много факторов… 

Да и жизненные обстоятельства складываются так, что приходиться временами вести свою активность именно ночью. Со временем в ней начал видеть больше света, чем днем. Теперь чувствую себя ночью комфортнее. 

Спасибо, именно то, чего мне так не хватало в три часа ночи.  
 

Спасибо. Для меня это важный комментарий. Одна из моих целей - это чтобы магия и грифоны не заслоняли главное. Людей.
 

Огромное спасибо. Это не просто похвала или ругань - это разбор. Рецензию будет ориентиром на второй том. Спасибо за труд. Он дорогого стоит.

Думаю не стоит.
Девушки сами зачастую не понимают, что у них в голове происходит. 
А вам нужно понять, чтобы написать) 

Начал читать произведение.
Приятное чтиво: очень классный свой мир, юмор на месте. Греют душу знакомые народные поговорки вроде «будут свои дети - поймёшь». Персонажи живые.
Правда, лора многовато, как по мне, но мир не чья-то копирка, поэтому и лор читается с интересом. Спасибо!

Спасибо, один из лучших комментариев. Потому что ты понял, что я делаю.

Рамка не отвечает на вопрос "зачем". Ответит. Ещё рано.

А пока становись к местным доходягам, и слушай байки Робби)
 

Он специально так говорит, чтобы заинтересовать. Хитрец) 

А по-моему, наоборот, уместно. Чувствуется, что автору в кайф физика и масштаб.

Мы привыкли видеть рамки и правила в произведениях, но их не должно быть - это творчество.

Нравится строить мир? Строй!

Если ЛОР хороший и интересный, он не скучный и будет заходить. Тут он интересный и живой.

Я бы оставил и пошёл дальше. Через день-два, может, сам уберёшь, если сочтёшь нужным.

Топтаться на месте - не выход.

Спасибо 

Спасибо

Спасибо

спасибо 

Наверное все воспоминания связанные с подростковой любовью скомканные) 

Атмосферно, спасибо. 

Но как по мне, то перебарщиваешь с метафорами. Может нужно сделать чуть меньше, но сильнее.

У меня в романе один из видов магов обучаются в академии.
Поступив туда, ты не можешь прервать своё обучение, ведь за него уже заплатили, притом дорого.
Те, кто пытаются сбежать, сразу попадают в «растрельный список».

— Две сферы сразу, — произнёс он задумчиво. — Огненная и земляная. Давно не видел их такими яркими. Особенно земляную. Она обычно тусклая, как старая медная монета. А теперь горит, будто её изнутри подсветили.

Он повернулся к Ноару.

— Ты ведь знаешь, что это такое? Сферы. Их четыре: Огонь, Вода, Земля и Ветер. Они висят в небе с самого сотворения мира, и по ним ориентируются все, от моряков до охотников. Но для некоторых магов они не просто ориентиры. Маги сфер, к примеру, это я. Мы черпаем из них силу. Каждая сфера питает свою стихию. И когда что-то нарушает равновесие, например, пробуждается земляной дракон, сферы откликаются. Земляная горит ярче, потому что земляной дракон является порождением земли. А огненная, потому что он извергает пламя.

Северина насадила зайца на вертел и разместила над костром.

— Как тебя зовут? — поинтересовался Лари.

Ноар не ответил. Он перевёл взгляд с эльфийки на мага, и в его глазах читалось не просто любопытство, а оценка.

— Маги сфер обучаются в академии магии Нордколии, — произнёс он негромко. — Из людей туда принимают только из двух мест: королевства Ирдан и королевства Союза. После окончания обучения маги направляются обратно для службы своим коронам. Тех, кто пытается сбежать от службы, находят и в итоге жёстко наказывают. Высшие маги не любят, когда появляются отступники. Ты мишень.

Лари усмехнулся, но промолчал.

Спасибо  

спасибо  

В таком случае, как по мне, главное долго не заниматься самобичеванием. А жить дальше. 

Особенно, он чувствует свою вину. Не ту, которую люди сами себе придумывают или ищут, а та, что оправдана и истинна. 

А иногда ценим то, что лучше бы потерять) 

Согласен, но всегда есть возможность. Хотя чаще нам легче найти отговорки. За которыми, мы скрываем истину. 

Спасибо.

Хорошо. Не для фиалок) 

Фиалкам ахахахахахаха, однозначно лайк, хоть ещё не прочёл. 

https://author.today/post/954193 - присоединился. О потери. О том, что иногда бывает поздно. 

Спасибо. 

Спасибо.

Ноар подошёл ближе и упал на колени перед надгробием. Старый каменный обелиск, серый, с облупившимися краями, врос в землю у корней раскидистой осины. Ветер и дожди сточили его углы, мох забрался в трещины, но надпись ещё читалась.

«Лоа. Любящая мать и верная жена. Пусть земля будет тебе пухом, а небо - светом».

Ноар стоял на коленях и смотрел на могилу матери.

— Прости меня, мама. Прости... Я вернулся. Но не успел.

Голос его дрогнул. Он упёрся ладонями в землю, склонил голову.

— Я должен тут до конца своих дней на коленях стоять. Как ты жила без меня? Без отца? Прости меня, мама.

Ноар схватился за траву двумя руками и зарыдал.

— Прости, отец. Мир видит мои слёзы. И ты прости, мама. Они не от радости.

Отец учил его, что мир вообще не должен видеть его слёз. А мать, что слёзы должны быть только от радости.

В этом моменте герой не смог придерживаться ни наставления отца, ни матери.

Чтобы полностью прочувствовать, нужно, конечно же, прочесть полностью. А так - это вырвано из текста. Но мне кажется, что-то есть.

Там всё четко написано) да и про феодальное ополчения не писал ничего. 

Да и в принципе жизнь «кочевника». Ни семьи, ни кола, ни двора.
Существо чаще посещают деревни и не дают им жизни, а там не так уж и много денег.
Да и у меня они своеобразные ребята. Очень своеобразные) 

Хорошо подмечено, но на момент повествования, они в нищей деревне. Там нету борделя и дорогого вина. А вообще у Робби есть и деньги, и влиятельные друзья. Ну это уже в романе. 

Согласен, пусть решает автор! А мне надписи наоборот нравятся, есть в них что-то родное, теплое, простое. Не знаю, что именно, но что-то есть) 

Спасибо