Анастасия Чехова

Опустошение. Холод в пальцах. Тяжесть в груди. Две последние главы дались через слёзы — настоящие, горькие. Столько боли в каждом слове, в каждом прощании. Скорбь, которую невозможно унять. Иногда кажется: зачем писать, если потом так больно? Но ты понимаешь — ты подарила жизнь. Мир ожил, герои задышали, полюбили, потеряли, обрели. Ты — творец. А значит, и тот, кто дарит счастье… и тот, кто отбирает. Творчество — это боль. Эмоции — тоже боль. Но я благодарна себе за то, что могу...

Как я ощущаю себя во время написания: Каждая глава — как путешествие, в котором я будто делюсь на две половины. Сначала — писатель: я подбираю слова, вживаюсь в эмоции героев, редактирую, переделываю, проживаю. А потом — становлюсь читателем. Читаю, затаив дыхание, и жду продолжения, как будто не я это писала. Для меня моя история — как эмоциональный сериал. Иногда я даже оттягиваю финал, потому что знаю: когда она закончится, внутри станет пусто…