Андрей Дорогов

Со словом любовь, У всех рифмуется кровь. У меня же рифма одна. И это она – Синие джинсы, бледные тени, Рыжие кудри и запах сирени. Утром и ночью. Весной и зимою. Марким туманом и солнечным зноем. Концом и началом. Светом и тьмою. А по итогу – вот ведь банальность, Рифма снова кончается кровью.

Меня убьют в июле на рассвете, Стальною пулей 5,56 на 45. Она пройдет, пронзив меня на вылет, Сквозь плоть, кевлар и сталь пластин. Застряв в стволе березки, Что прикрыла спину. Её найдут весною, когда двое, Напишут на коре извечное – Люблю...

Писатель - Бог?! Писатель - Бог? Писатель - Бог... Да, он Творец! Берет он карту и кромсает. Кварталы, как захочет он переставляет. Дома он сносит и стирает, И просто как захочет их передвигает. Людскими жизнями играет. Влюбляет, ненависть внушает. Казнит и просто убивает. А не пойдет строка, так воскрешает. Устал творец, зашёл в тупик. Не знает их судьбы и забывает. Творит, все новых... Жизнями играет... Хотел как лучше Но бывает, что...

Дух есть дух, А плоть есть плоть. Они сольются лишь на миг, В созвучье тонком Под названьем жизнь.

...Когда мы были молодыми, и чушь прекрасную несли... Немного чуши... День превращается в Ночь, А Ночь переходит в День. Так большая любовь превращается в тень. А чистые чувства крадутся в тоску. А, тоска? Это всего лишь грусть, У которой отняли любовь…

Где-то, когда-то встретились трое. Это было недавно, а быть может давно. Первый, совсем молодой, спросил, уточняя: — Что, лучше, скажите – синица в кармане, или журавль, что летит в небесах? Второй, чуть постарше, сказал не смущаясь: — Конечно, синица, о чём тут базарить. Представь всё нормально, спокойно, удобно. Не надо спешить и куда-то бежать. Можно просто идти – спокойно, без нервов. Ну, просто, куда-то – просто брести. Смотреть себе под ноги – что бы споткнувшись, не дай Бог упасть....