Артёмов Артём

Перед вами история из жизни рыцаря Готлиба из Хавельберга. История страха, обмана и смерти, история ложных следов и истинных демонов.
История поисков Волчьего замка.

...история-то обычная довольно. Тут учились всякие отказники, возможно, в той или иной степени инвалиды, вроде, даже беспризорники. Ну, коллектив мальчишеский, травли и все такое. Кого-то из учеников послабее сверстники, вроде бы, заперли в кабинете на ночь, запугали, чтоб молчал сидел. Ну а утром нашли его в петле.

Ведьмы бывают разные.

Правила устанавливают взрослые, а детям не остается ничего другого, кроме как играть по этим правилам. Играть и выигрывать.
Потому что в конечном счете у них нет выбора.

Нам так хочется верить в чудо. Но иногда просто верить становится невыносимо. Иногда нам хочется точно знать, что чудо возможно. Тогда вера уходит, и приходят те, кто совершенно точно творит чудеса.
И взимает за них плату.

...однажды утром я проснусь здоровым, без проклятой боли, без страха перед будущим, без единого намека на переломы, разводы, суды и…
Друзей.
Я отдал бы все, что у меня есть? Ради того, чтоб они были всегда вот такими: близкими, хохочущими, беззаботными?
Отдал бы?

Можно потратить всю жизнь на поиски того, что носишь с собой.

Человек, который привык считать себя безжалостным хищником, покидает город, чтобы столкнуться с чем-то непонятным и пугающим. Кто вернется обратно? Имеет ли это значение?

Иногда в нашей голове всплывают воспоминания из детства. Некоторые забавные, некоторые странные. А некоторые - пугающие.

Язык Бога? Командная строка реальности? Секретный код мироздания? Допустим, у вас есть доступ. Чего бы вы попросили?
А чего может попросить покрытый шрамами тибетский старик?

Иногда сны становятся чем-то большим.

Когда мы смотрим в ясное синее небо, то просто наслаждаемся его бездонной глубиной и безмятежностью. И никогда не задумываемся о том, кто может жить в этой бездонной глубине.

Можно сколько угодно перебирать страшные истории, в попытках найти самую страшную. А можно просто посмотреть вокруг.
Только посмотреть так, чтобы увидеть.

Когда небо заволокло тучами, а душу терзают дурные предчувствия, самое лучшее решение - остаться дома. Но кто верит предчувствиям?

Небольшая зарисовка на тему соседей, которые стучат в дверь.

Когда жизнь катится под откос и нет сил продолжать, то смерть так или иначе найдет тебя.
Но нужен ли ты ей?

Джеф вдруг почувствовал, как на глаза наворачиваются слезы. Он никогда не думал, что его может вот так тронуть что-то, но вид потерянного и почти плачущего хозяина ранчо, не способного вдохнуть жизнь в сверкающего идола давно ушедшей эпохи, вдруг заставил его сморгнуть туман с глаз, сделать пару шагов и крепко обнять задыхающегося старика. А тот в ответ стиснул тонкими сильными пальцами рубашку на его спине и часто задышал. Несколько минут они стояли обнявшись, возле роскошного автомобиля, обреченного на вечный покой в деревянном склепе, затерянном на прожаренных солнцем просторах Техаса.

...однажды мой глаз зацепился за фото девушки в новой ориентировке. Миленькая, 24 года, россыпь веснушек на носу. Вышла из дома бла-бла, была одета бла-бла-бла. Все как всегда, но… Это был первый раз, когда во мне шевельнулось чутьё. Очень неприятно шевельнулось — толкнулось тупой болью за правым глазом. Болью и уверенностью, что эта не просто пропала, чтоб найтись. Эта — не найдется...

Засыпал Клаус совершенно счастливым, чувство предвкушения наполняло его так же, как вкусные запахи наполняли дом пекаря когда он печет кренделя и пирожные. Во сне он видел раскрашенные маски и яркие юбки ряженых, высокое соломенное чучело среди них, а где-то позади — огромное огненное колесо, от которого в темное небо взлетали горящие звезды.

Минутная слабость — сладковатый запах миндаля остановил, а красиво выложенные за стеклом разноцветные кружочки приковали взгляд и не позволили пройти мимо — принесла ей пять минут безграничного наслаждения, просто гастрономический оргазм! Мысли о пирожном не выходили из головы, кажется, и сейчас слюна во рту имела слабый миндальный привкус.

— Скажите, молодой человек, — психоаналитик вдруг придвинулся поближе и внимательно посмотрел на меня сквозь поблескивающие грани очков. — Кто вы?
— В... в... каком... смысле, — меня, почему-то, огорошил этот вопрос.
— В снах, — поспешил уточнить мужчина. — В ваших снах, во время бега по лестницам — кто вы?
— А, — облегченно выдохнул я, чувствуя, как по коже, почему-то, бегают мурашки. — В снах... Да... Я, как-то, не думал даже.

Жил когда-то человек, который очень хотел написать прекрасную книгу, что будет менять читателей к лучшему. Но, к сожалению, что-то у него не получалось. Мы-то его понимаем, верно? Все, что он писал, ему не нравилось, оно выходило не так, как задумано. После долгих попыток он отчаялся и воззвал к высшим силам. И что-то ему ответило.

Закончив уборку, дед Никита уже собрался было шаркать домой, чтобы ополоснуться из самодельного душа за домиком, когда заметил в ногах Фроськиной могилы углубление.
— Фрось, ты там ногами дрыгаш штоль? — поинтересовался дед, обходя могилу вокруг.
Земля в ногах явно просела и грозила провалиться некрасивой ямой.