Артёмов Артём

Перед вами история из жизни рыцаря Готлиба из Хавельберга. История страха, обмана и смерти, история ложных следов и истинных демонов.
История поисков Волчьего замка.

Правила устанавливают взрослые, а детям не остается ничего другого, кроме как играть по этим правилам. Играть и выигрывать.
Потому что в конечном счете у них нет выбора.

Можно потратить всю жизнь на поиски того, что носишь с собой.

Нам так хочется верить в чудо. Но иногда просто верить становится невыносимо. Иногда нам хочется точно знать, что чудо возможно. Тогда вера уходит, и приходят те, кто совершенно точно творит чудеса.
И взимает за них плату.

...история-то обычная довольно. Тут учились всякие отказники, возможно, в той или иной степени инвалиды, вроде, даже беспризорники. Ну, коллектив мальчишеский, травли и все такое. Кого-то из учеников послабее сверстники, вроде бы, заперли в кабинете на ночь, запугали, чтоб молчал сидел. Ну а утром нашли его в петле.

Человек, который привык считать себя безжалостным хищником, покидает город, чтобы столкнуться с чем-то непонятным и пугающим. Кто вернется обратно? Имеет ли это значение?

Язык Бога? Командная строка реальности? Секретный код мироздания? Допустим, у вас есть доступ. Чего бы вы попросили?
А чего может попросить покрытый шрамами тибетский старик?

Иногда в нашей голове всплывают воспоминания из детства. Некоторые забавные, некоторые странные. А некоторые - пугающие.

Иногда сны становятся чем-то большим.

Когда мы смотрим в ясное синее небо, то просто наслаждаемся его бездонной глубиной и безмятежностью. И никогда не задумываемся о том, кто может жить в этой бездонной глубине.

Можно сколько угодно перебирать страшные истории, в попытках найти самую страшную. А можно просто посмотреть вокруг.
Только посмотреть так, чтобы увидеть.

Когда небо заволокло тучами, а душу терзают дурные предчувствия, самое лучшее решение - остаться дома. Но кто верит предчувствиям?

Небольшая зарисовка на тему соседей, которые стучат в дверь.

Когда жизнь катится под откос и нет сил продолжать, то смерть так или иначе найдет тебя.
Но нужен ли ты ей?

Ведьмы бывают разные.

...однажды утром я проснусь здоровым, без проклятой боли, без страха перед будущим, без единого намека на переломы, разводы, суды и…
Друзей.
Я отдал бы все, что у меня есть? Ради того, чтоб они были всегда вот такими: близкими, хохочущими, беззаботными?
Отдал бы?

Джеф вдруг почувствовал, как на глаза наворачиваются слезы. Он никогда не думал, что его может вот так тронуть что-то, но вид потерянного и почти плачущего хозяина ранчо, не способного вдохнуть жизнь в сверкающего идола давно ушедшей эпохи, вдруг заставил его сморгнуть туман с глаз, сделать пару шагов и крепко обнять задыхающегося старика. А тот в ответ стиснул тонкими сильными пальцами рубашку на его спине и часто задышал. Несколько минут они стояли обнявшись, возле роскошного автомобиля, обреченного на вечный покой в деревянном склепе, затерянном на прожаренных солнцем просторах Техаса.

...однажды мой глаз зацепился за фото девушки в новой ориентировке. Миленькая, 24 года, россыпь веснушек на носу. Вышла из дома бла-бла, была одета бла-бла-бла. Все как всегда, но… Это был первый раз, когда во мне шевельнулось чутьё. Очень неприятно шевельнулось — толкнулось тупой болью за правым глазом. Болью и уверенностью, что эта не просто пропала, чтоб найтись. Эта — не найдется...

Засыпал Клаус совершенно счастливым, чувство предвкушения наполняло его так же, как вкусные запахи наполняли дом пекаря когда он печет кренделя и пирожные. Во сне он видел раскрашенные маски и яркие юбки ряженых, высокое соломенное чучело среди них, а где-то позади — огромное огненное колесо, от которого в темное небо взлетали горящие звезды.

Минутная слабость — сладковатый запах миндаля остановил, а красиво выложенные за стеклом разноцветные кружочки приковали взгляд и не позволили пройти мимо — принесла ей пять минут безграничного наслаждения, просто гастрономический оргазм! Мысли о пирожном не выходили из головы, кажется, и сейчас слюна во рту имела слабый миндальный привкус.

— Скажите, молодой человек, — психоаналитик вдруг придвинулся поближе и внимательно посмотрел на меня сквозь поблескивающие грани очков. — Кто вы?
— В... в... каком... смысле, — меня, почему-то, огорошил этот вопрос.
— В снах, — поспешил уточнить мужчина. — В ваших снах, во время бега по лестницам — кто вы?
— А, — облегченно выдохнул я, чувствуя, как по коже, почему-то, бегают мурашки. — В снах... Да... Я, как-то, не думал даже.

Жил когда-то человек, который очень хотел написать прекрасную книгу, что будет менять читателей к лучшему. Но, к сожалению, что-то у него не получалось. Мы-то его понимаем, верно? Все, что он писал, ему не нравилось, оно выходило не так, как задумано. После долгих попыток он отчаялся и воззвал к высшим силам. И что-то ему ответило.

Закончив уборку, дед Никита уже собрался было шаркать домой, чтобы ополоснуться из самодельного душа за домиком, когда заметил в ногах Фроськиной могилы углубление.
— Фрось, ты там ногами дрыгаш штоль? — поинтересовался дед, обходя могилу вокруг.
Земля в ногах явно просела и грозила провалиться некрасивой ямой.