Александр Залищук

Голодовка- не самое страшное в жизни.

2 460

2 460

910

910

Заходил(-a)

Тема постов

Посты · 17

Никого...

Заметки на полях

Никого... (вослед великому автору...) Никого не будет. Дома и того, по ходу, нет. Лишь воронка. Куча лома Остальное - дымный след... Да какие там гардины, пеплом стало все давно. День как сетка паутины. Это, люди, не кино. Каждый день одно и то же: подзакрутит мир винтом. Как тебе картинка, Боже? Скажешь мнение потом... Оттого ли, что привычны- Взрывы гроздьями комет. Между взрывами о личном. Только пауз больше нет... Ты в проёме белым готом. Что в явлении...

Читать дальше →

+16 60 3

Успокоительная мантра бойцу.

Заметки на полях

Успокоительная мантра бойцу. Ты знаешь, а трещину кости пролечит укол в ягодицу. К уколу не надо стремиться. Укола не надо стрематься. Не нужно трястись или драться. Терпи. Ведь приехав в больницу (а едешь лечиться, не в гости) Ты этих уколов получишь Бессчетно в свои аватары .иначе ведь кость не срастется. Решит так хирург полустарый. Он выпьет, а после напьется. И гипс он наложит, до кучи. Так что ж ты боишься, пендехо! Твой фельдшер - душа батальона. Он любит вас...

Читать дальше →

+31 112 12

Типа, романс.

Заметки на полях

Типа, романс... О, боже мой, какой Пассаж! Вы снизошли до разговора... А ведь твердили - очень скоро меня привалит бельэтаж. Клялись, что больше никогда. Тогда к чему звонки под утро. Вам, что, приснилась Кама сутра? И вы со мною в ней... Беда. А я давно уж позабыл, Как вас зовут и , это... Кто вы? Кто, Я болван?! Да вы ль здоровы? Я вам сказал, что я любил?? Прошло лет двадцать? Вот же бреда... Однако память . Ей же ей. Я не встречал таких людей Ну, ладно, где вы...

Читать дальше →

+29 74 12

Другая жизнь

Заметки на полях

Другая жизнь. Не полковник, не майор. Все равно никто не пишет... И в эфире - тише, тише... Только выстрелы в упор. Нарисованная блажь - что бессмертие доступно. Fpv-хи неотступно надо мною входят в раж. Я за месяцы одним Пахну - влажной салфеткой. Маскировочная сетка вот и весь пейзаж. Огни не святого Эльма. Хуже - близких взрывов. Миномёт. Жизнь здесь : до. От слова от. И становится все уже. От посадок горький дым И чужие силуэты. Так о чем я? Не об этом...

Читать дальше →

+40 102 7

О важном...

Заметки на полях

О важном.... Щоб ви не думали про бабів, для вас - повторні пучки КАБів...

Читать дальше →

+19 78 7

Долги...

Заметки на полях

Долги... За спиною твоей горят города. Ты не смог их грудью прикрыть. Это злая звезда, это злая беда. Даже не о чем говорить. Ты стоишь час за часом и день за днем Не сдавая ни пяди земли. А твой враг за спиною твоею огнем Сжигает твои корабли. И дома , и улицы, и города. И детишек и стариков. Он стирает из памяти навсегда Даже память твоих шагов. А ты там же стоишь. Ты по пояс врос С окровавленным в крике ртом. И тебе очень важен ответ на вопрос - Что ты будешь...

Читать дальше →

+25 88 10

Потому что...

Заметки на полях

Потому что... Строчки пляшут и двоятся. И от взрывов пелена. Нам ли взрывов тех бояться... Так - война! А что - война? Тут, ребята, не до жиру. Раз попал в такой оффсайд. Кто там, что там - быть бы живу? Ты - воюй. Или спасай. Делай то, что делать должен. Остальное - как Бог даст. Коль ни то, ни то не можешь, Ты, увы мне, но балласт. За свое - святое право. Философия ясна? Мы здесь есть. Не ради славы. Потому что - к нам. Война...

Читать дальше →

+23 98 13

Не место...

Заметки на полях

Не место... На тебе и на мне несмываемый штамп. Нам не место среди живых. А в душе умирает Роальд Мандельштам. Тот что даже с собой на вы. И уходит трамвай, в облака, небеса. Гумилевский прикол навек. Мы останемся здесь, понимаю сам. У излучины древних рек. Эта степь без конца, этот ветер и пыль. Здесь я кровь с полынью смешал. Мы останемся здесь. Это жёсткая быль. Я закуриваю не спеша. Я свое здесь нашел. Свой и смысл , и час. Тот, в котором уйдет вина. И любовь...

Читать дальше →

+22 89 10

Ни полпенни...

Заметки на полях

Ни полпенни... Ни полпенни за душой. Ни полшага. За спиною лишь руины. Навеки. Это песнь твоя, братишка . И Сага. Это гири. Что ложатся на веки . Чтоб не видеть. То, что видел, повторно. Хватит раза одного, вплоть до рая. Нетерпимым, злым ты был. Очень вздорным. Не изменишься ты вдруг, умирая. Ни полпяди ты врагам не оставил. Сжёг дотла свои вечерние краски. Может в жизни не на то ты поставил... Не отдашь лишь одного - Зимней Сказки. Так в молчаньи и уйдешь - в свою...

Читать дальше →

+30 85 13

Не до нас...

Заметки на полях

Не до нас... А погреб - это место, где в итоге Ты замечаешь всех мгновений пляс. И, поневоле, думаешь о Боге. А Богу, как обычно, не до нас. И длится очень медленная мистика. Зависшие мгновения, как в кино. Апофеозом - прилетит баллистика. А Богу? Как обычно - все равно. У Бога - Божье. Божии проблемы. Из погреба их точно не понять А здесь война. Ее наперсник демон Пытается нас всех в себе объять. А я всё жду... Ночам своим черничным Тем, что в душе, пускаю в душу...

Читать дальше →

+34 109 9

Не уйти...

Заметки на полях

Не уйти... Недописанных писем - у печки клочки. Недосказанных слов затухающим эхо по степи , как алмазы, разносят сверчки. В голове, как всегда - то разрыв, то прореха . А войне наплевать ,- что там, кто там любил. Мы ей - просто дрова. Для костра золотого. Твой учитель учил. Ты, наверно, забыл, что любовь бесконечна. Как в небо дорога. Ты сбежал на войну. От любви. Чтоб с концом. Как виконт Бражелон. Ты не понял, тупица - Что любовь это зверь, с хитрым лисьим лицом. ...

Читать дальше →

+37 118 14

Так бывает...

Заметки на полях

Так бывает... У кого-то нет дома. В силу определенных причин - Он разбит и разломан. После войн настоящих мужчин. Вот такая потеря... Чуть полегче, чем потеря родных. Сквозь проем от двери Дом видит себя со спины. Он уже умирает Не впервой. И не первый год. На полу снег не тает До весны. Ну, а там - как пойдет. Дом все верит-надеется Что вернутся. К истокам земли Те , с кем жил. Только Вера...

Читать дальше →

+36 110 17

На полях...

Заметки на полях

На полях... ( Про характерного Рембо) На полях индевеют ветки, всякий мусор. Чьи-то останки. Я пишу в блиндаже заметки. А повсюду лазиют танки. Словно мыши, шуршат и шарят, где б кого переехать скромно. Так-то танки меня не парят... Иногда лишь бывает стрёмно - Вдруг они меня обнаружат! Так- то спрятался я надёжно. Танки кучей со мною сдюжат. Если выразиться так можно... Не высовываюсь наружу. Не машу вызывающе флагом. Раз на раз я -то с ними сдюжу. И фактически...

Читать дальше →

+12 96 15

Зимняя сказка.

Заметки на полях

Зимняя сказка. Запало в душу, давным давно. И в ней осталось Зимней сказкой. Она со мною вроде бы, но... Живёт отдельно. Белою краской расцвечен мир мой. И в тех снегах Я потерялся. Не тает иней. Ты не увидишь во мне врага . Навек останешься Сказкой Зимней. Средь вихрей злобных кровавых войн, среди пожаров и ураганов Я - нерушимый хранитель твой. Навек. Бессменно. Другим не стану...

Читать дальше →

+34 99 15

4.5.0

Заметки на полях

4.5.0 Я 4.5.0. Не стоять на месте! Двигаться, двигаться, вдоль посадки. Встал - попал в прицел. А "300" или "200"... Как повезет. Тут такие порядки. Шахед летает, рыщет, нюхает - что там, кто там. Настырный дрона! Прилет на 9. Заложило ухо. Я бы снял скотину, но нет патронов. И РЭБ подсел. Вообще невесело. Сидишь ягодицей в гостях у демонов. Сейчас бы кофе... Эти мысли бесят Сейчас бы выжить - вот реально тема. В радейке ротный ревёт сиреной, матом ругается...

Читать дальше →

+17 133 14

Взрослеть...

Заметки на полях

Взрослеть... На горизонте взрывы раскрасятся. КАБЫ. Неточные. Ну...как водится. Снова февраль задождил и дразнится - Завтра он, сука, загололедится. Как на коньках поутру к УАЗику. Лёд там, не лёд - так эваку все равно. Три мудреца, что уплыли в тазике, Как-то уплыли... На все три стороны. На Запорожье дожди промозглые. Все, как обычно. Война - попутчица. Мы здесь давно не по росту взрослые. Дальше взрослеть нам... уже не получится ...

Читать дальше →

+38 145 15

О том, о сем...

Заметки на полях

О том, о сем... Вот так живёшь. Не думая о всяком. Лишь о конкретном - что там Рай и Ад. Потом достанешься на корм собакам. Они не мудрствуя тебя съедят. И все? И все! Итог такой. Привычный. Ты в пищевой цепочке лишь еда. Ты ждёшь свой час. Кто зло. Кто - апатично. А Рай и Ад... Все там же. Как всегда.

Читать дальше →

+39 123 21

Наверх Вниз