Vi

Кофе со вкусом разочарований Часто гуляя в одной нашей компании, Мы просто идём, по города, центру. Внимание наше привлекая гитара, что где-то скрипит, Ведь на улице играет гитарист, песни "нервов" он исполняет. Вокруг толпа, кто подпевает, А мы с подругой идём в кафе, где варят прелестный лате, капучино со льдом. Там пончики в карамели нам подают с лате, в придачу. Но ты взглядом своим замечаешь того, кто раньше был всем, Ярко любил.. Ураган, буря,...

Для кого-то любовь - эйфория, Для кого-то любовь - покой и надежда, А для кого-то любовь - страсть. У каждого свои сокровенные желанья, Кто-то в постели с партнёром их утоляет и новое пробует. Кто-то на диване кофе и романтический фильм совмещают, вдвоём, лаская при этом кота. А кто-то веселится и жизнь проводит в потоке эмоций: курорты, поезди, отели.. И лишь только вдвоём. Видишь, читатель, каждый любовь по своему представляет и каждый по разному время половине...

/давно хотел сказать\//. ¦|:°`° я давно позабыл своё имя — им никто меня здесь не зовёт, в сигаретном объятии дыма на развалинах тлеет восход, и мой друг — это месяц далёкий, как и я, абсолютный дурак, я сегодня за всех одинокий, своё горе испил натощак и закрылся в тугой водолазке, в рукава убирая ладони — я мелками героя для сказки рисовал на разбитом бетоне, только крепость из стульев упала на картонный порезанный меч, и премудрый волшебник устало разрешил мою сказку поджечь ...

Poetto D, а может Monte Sea за чашкой кофе сидит поэт, он пишет новые “шедевры”, пьет кофе и мечтает, а на часах пробило полночь. поэт – лишь школьник, но он мечтал стать известным, давать надежду людям, при чтении его стихов, он хочет, чтобы людям на душе, чтобы стало им попроще. но его мечты развеял официант, предложивший: - Повторно кофе? - Да, будьте так любезны. в окно кафе пробился лунный свет, из-за облаков пробилась полная луна. а наш поэт сидит и думает название...

когда-то сигареты мне помогали, когда-то они меня от депрессии выручали, но теперь толку нет, это все бред. Не сигареты убивали меня, не они здоровье мое отнимали, Это делали люди, они убивали, боль причиняли, Боль остаётся внутри, чувства сокрыты в глуби, далеко от души. Никотин вместо воздуха, легкие наполняет мои, Куча ожогов на кисти руки от затушенных мною окурков, - Нету любви, верных друзей? - Друзья? Они есть. - Это хорошая весть. Ты не будешь один, помни об...

дым сигарет заменяет мне воздух, сон заменяет мне алкоголь, вновь листаю страницы назад, книгу читаю опять и опять, заучив сотни строк, запомнив фразы романов( я утратил контроль), выбираю стихи наугад: открываю сборник стихов Ахматовой Анны, читаю я фразу одну, вновь и вновь её повторяю, ведь столько правды во фразе одной: "А назавтра опять мне играть свою роль, И смеяться опять невпопад. Помнишь, ты говорил, что любовь — это боль?! Ты ошибся, любовь — это ад!" ...

вечерами поэт сидит у окна, смотри закат, до утра просидит, рассвет подождёт, ждёт столь же сильно, как и вдохновение. жаркие летние дни греют лишь тело поэта, а душа все так же холодна и пуста, ему одиноко и грустно, но настрой подымают лишь только закаты с рассветами, классическая музыка играет на граммофоне, старом и пыльном таком, он слушает джаз и старую добрую классику, под мелодии инструментов и звуков скрипящих от грамопластинок он пишет стихи и рассказы, а...

порыв эмоций и любви... классическая музыка вдали, из комнаты соседней раздаются крики и мольбы, ‐ Боже, пожалуйста, спаси... позволь уснуть мне крепким сном, а на утро быть уже холодным. по телу бегают мурашки, так щекотно, приятно... поэт-мечтатель, он погиб и не вернётся больше никогда, написан был последний стих, рассказ, а может и роман, уже читателям не знать, ведь так он ничего не дописал, пропал.. он канул в бездну, окунулся с головой в отчаяние и мрак. меня...

Любовь — не вечна, может надоесть... Дружба — не вечна, она тоже конечна... В любви — как на войне, ведёшь бои для достижения покоя... Ты любишь, борешься, ведь все лишь только для неё. - Будь счастлива, уж если не со мною, то с другим. Я в прозе лишь теперь свои чувства проявляю.. Я в прозе чувства к тебе изъясняю, ведь знаю, что это вижу только я. В записках декабря, веду дневник, описываю дни, прекрасные пейзажи... Вот ты, представь, читатель: Ты ночью медленно...

Сложно оставаться человеком, уважать других, не быть завистником простым. Мир не строится на лжи, вранье, предательстве, войне... Мир строится на чувствах, доброте.. Жестокость, как много погубила она душ? Уже не сосчитать. А войны? Войны?! Разве это путь, правильный ли путь?! В гонке за ресурсы, территории и деньги, политики, считали вы количество смертей? А вы почтили смерти павших воинов, попросту убитых, брошенных детей?! — Нет! Вы лишь безрасудно деньги прячете в...

Гулял поэт по Питеру ночному, Он долго думал и мечтал... Мечтал о том, чтобы стать кому то нужным, быть любимым и любить... Но это лишь обычные мечты... Ночные улицы, вокруг так ярко светят фонари. И питерский дворец сейчас, как на ладони. На улицах нет ни души, ни одного автомобиля. Идешь и смотришь как разводятся мосты.. Как проезжают медленно трамваи, но изнутри они пусты... Ночное небо ярко светит и блестит, уж каждая звезда решила выйти из тени. Луна, так ярко...