Говорят, мир не рождается из тишины - он рождается из трещины.
Та, что пролегла между мирами в час, когда звёзды перестали петь, а небо впервые научилось плакать. Тогда из пустоты выступили Творцы, не боги, не люди, не духи, а нечто древнее, сотканное из воли и пепла. Они не создавали мир с любовью, они выковывали его, как клинок: в жаре, в крике, в искрах, летящих сквозь тьму. И каждый удар их молотов отзывался в сердце будущего: так родились горы, так родились реки, так родилась сама судьба.
В те времена не было имён. Не было памяти. Была только сила, рвущаяся наружу, и страх, что она поглотит всё. Тогда-то и появилась одна из печатей, не из камня, не из золота, а из дыхания Дракона Вей Мориса. Говорят, он был одним из Древних, кто помнил, как звучит первозданный свет, кто помнил шёпот древних океанов. Его кровь, густая, как расплавленное золото, стала ключом и замком одновременно: ею скрепили границы миров, ею запечатали то, что не должно было вырваться. И в самой капле этой кров