Ди

Нам важно определить что важно нам, как писателям...

... и признать, что честный выбор не гарантирует отклика. Быть может, даже наоборот. Аналогия с лекарствами - это вот в точку.

Хвала тем, кто сможет не просто высечь из себя искр на несколько проектов, но и довести их все до конца, да ещё постоянно отвлекаясь на тот самый левый край)

Какая ещё усталость? Некогда!

Настоящая литература. Злая, умная, ставящая неудобные вопросы. Этот текст не оставляет шрамов, но сажает занозу, с которой уже так просто не уснуть.

Я знаю - ангелы должны рождаться только на небесах, а не на земле... И я знаю, что тот ангел, который родится на земле, будет бунтовщиком

Нехватка времени - вечный враг творца... Надеюсь, в "долгом ящике" этот роман лежит не в самом низу стопки.

Тогда желаю удачи - сосредоточиться, вдохнуть, сделать дело с ясной головой и выдохнуть. А там уж время покажет, что к чему.

Саунд к "Крысе" - это облечённая в звук ржавчина и сырость туннелей, хаос мира за стеной и то, что чувствует крыса, выбравшись на поверхность и попав в толпу людей. В общем - именно оно.

Времена, как известно, не выбирают...

... но каждый рождён для выбора. Каждый день, понемногу.

Если старая система настолько прогнила изнутри, то, пожалуй, даже Империя на её руинах может оказаться благом. Правда, узнаем мы это уже, видимо, в продолжении. Как говорится, "Жги, Господь, тут нечего спасать".

А джедаи... они ведь сами создали свою проблему. Орден учил отрицать эмоции (как этакий грех), а не справляться с ними. Это сродни тому, как сказать солдату "граната может взорваться, поэтому никогда не бери её в руки" вместо того, чтобы научить правильно её бросать. И когда жизнь подсовывает джедаю любовь, страх потери или ярость от несправедливости, он остаётся с этим один на один, без инструкции. И как результат - тёмная сторона.

А ещё в воздухе всё это время висит вопрос. А есть ли в этой галактике место для третьего пути? Можно построить что-то, что не будет ни гнилой "демократией" сенаторов-маньяков, ни кровавой диктатурой ситхов, или это вечный маятник, и честному копу суждено лишь выбирать, на чьей стороне совершить меньшее зло?

Замятин. "Мы"

А ещё №3 - просто тяга к самовыражению, без задней мысли. С ИИ это нынче совсем легко. Кто-то самовыражается, когда пишет картину, кто-то - когда пишет три буквы на заборе, ну а кто-то вот говорит электронному болвану: "а давай напишем историю про Х". А потом просто кладёт это в общий доступ, как свидетельство собственного бытия. "Здесь был Вася")

Два творца, один из которых строит армию на страхе, а другой - на любви. И оба в итоге остались один на один друг с другом - в игре, в которой равны.

Вроде дихотомия - а итог всё равно один и тот же...

Забавно порой оглянуться в прошлое. И вот я зашла к Вам в библиотеку - а там, под слоями пыли, бессчётные литературные сокровища (и не очень) на три жизни вперёд))

А посреди полок - этот меч в камне, ждёт своего Артура. Ну или кого-то с ломиком и искрой безумия в глазах  

Это уже теперь фамильный склеп знаний) Можно смело передавать аккаунт по наследству - внукам, правнукам и отдельно - тому самому праправнуку, который сорвёт с меча в камне паутину и спросит: "Дед, а это что за история?"

Правду. Только правду и ничего кроме правды. Пусть даже она - вымысел.

Я привередливый алкаш - мне нужна та, что с выдержкой. Та, которая смотрит на тебя из бездны в ответ на твой взгляд, а не фанфик к собственной жизни. Та, что проступает под содранной кожей.

Право слово, взаимно)

Я бы Вам ответила, что у меня такая есть, но не буду. Потому что это был бы наглый самопиар, а мы тут не для того собрались

Назовите своё любимое. 

Буду читать. 

После семи глав война отошла на второй план, а на первом теперь люди. 

Чую, скоро эта гремучая смесь рванёт.

Интересно, а почему рецку удалили?

P. S. А, всё, прочла ниже.

Картина "Любовь Пьеро". Дали написал её

Подумать только...

Забавно. Когда-то зачитывалась Стругацкими, а потом вдруг выяснилось, что... мне их не хватает. У них прекрасные, проработанные миры, умные герои, захватывающие истории, но нет драйва, задора, боли, которые были мне нужны. Поэтому я написала своё - ту самую космическую фантастику, после которой можно тушить свет и зашторивать окна. А после этого уже больше ничего не хочу писать. Да и чтение не торкает - всё блекло и серо.

Потому что всё - уже там.

Так было ж уже вроде

У него 42 подписки. 

А вдруг когда-то давно с ним так вот ужасно и несправедливо поступили эти 42 человека, и теперь он обозлился на весь мир и мстит ему? 

... ведь жизнь - это не про количество дней, а про качество присутствия ...

Поддерживаю. Потому что прочла и поняла.

Никто не запретит писателю писать. Но, видимо, ремеслом это вполне может перестать быть - и за это перестанут платить деньги. Что не отменяет душевного порыва, искреннего и настоящего, который никакая иишка не заменит. 

А лично за себя я спокойна. Я не писатель - и уж тем более не ремесленник) Я просто однажды выплеснула душу на бумагу - тогда, когда это было мне нужно. А написуемая ныне другая история забуксовала. Значит, так тому и быть. Не выдавливать же из себя текст. Или, тем более, бежать к алгоритму, который выдавит текст уже из себя) 

Читатель, зритель и слушатель - это дар, а не условие бытия) Вопрос лишь в том, найдут ли друг друга творцы и внимающие, и поймут ли. 

Если вопрос в деньгах - со снижением порога вхождения в писатели и смешиванием живых людей и ИИ, само собой, слово будет обесцениваться.

Но если речь об искусстве как таковом - принципиально ничего не меняется. Будут идеи и смыслы - и будут те, кому эти идеи и смыслы нужны. А их, идей и смыслов, хватит на всех.

Человек может и не стать писателем. Ведь "выплеснуть душу" - это не про то, когда ты хочешь, а про то, когда не можешь не. Когда невыносимо держать всё в себе и молчать. Т.е. это вопрос не уровня, а потребности. Тот же, кто делает это с упором на технику не только владения словарным запасом, но и воздействия на того, кто на той стороне, на читателя, становясь своего рода картёжником, действительно становится ремесленником. 

А что будет с ремесленниками? А не знаю. Не моя забота. Своих хватает)

Значит, стандартное определение графомании - ошибочно. 

Графомания - это болезненная страсть к писательству как таковому, часто без внутренней необходимости. А я говорю про самый честный вид творчества - который рождается из боли и любви. 

А Пушкин и Некрасов... Они лишь доказывают, что даже гении не были святыми) 

О, так это же дискредитация Красной идеи. Хитрый ход неовласовцев от образования, чтобы вызвать отвращение к советскому проекту у молодой формирующейся публики. Взять одного из худших представителей жанра и заставить ЭТО препарировать, как дохлую лягушку.

Изящно, ничего не скажешь. Не "Разгром" же проходить. Он ведь настоящий и живой. 

Все иногда врут. Другим, себе... Это тоже часть пути к правде. 

пока писал про редкостного уебана по имени Торан, вычленил из его личности некие полезные свойства и проявил их в работе

Тот самый случай, когда слова меняют реальность. Персонаж ожил и теперь влияет на окружающую действительность)

Красиво. 

Этакий альманах для тех, кто уже читал, для посвящённых. Особенно раздел про персонажей.

И, да... Тёмное на тёмном плохо читается. Почти не читается.

Может, "Иван" Владимира Богомолова?

... а по фильму ещё Егор Летов спел "Иваново детство"...

А вы пишите в ленту каждый день напоминания. Кто-нибудь да прочтёт)

Читала с упоением. История в лучших традициях X-Files.

Надо делать цикл. По-любому. Сама Вселенная вопиёт об этом.

Да, это чем-то похоже на зазывные крики на рынке. Кому-то норм, а как по мне - это как-то... не то, что нагло. Обесценивающе, что ли.

Дяденька, только не бейте по голове))

И это - тоже путь)

А я не могу кричать, не получается. Как возле храма. В конце концов, там половина души осталась)

P. S. Насчёт обесценивания... Обесценивается, как мне кажется, сам акт чтения.  Читатель становится, объектом воздействия, а книга из "того, что я сама нашла и полюбила" превращается в "то, о чём мне напомнили в пятнадцатый раз".

Такой вот взгляд со стороны. 

Или горшочек с золотом

Просто порадуюсь за вас. Прошли по грани - и не упали.

О, на первой фотке контрактник в британском противогазе SF10.

Забористое начало... В библиотеку. 

Какая ж дача без забора... 

Жечь до утра 

И в дикой пляске ушататься «в дрова»...

Шесть частей - шесть участков одной длинной дороги... и ты не свернула ни на одном. Когда было больно, когда было темно... Даже когда казалось, что свет вообще погас. 

И это высшая награда для автора.