Ди

День наступил - и в пику всем влюблённым я поднимаю пост  

И самое жуткое в этом дне - это горы мёртвых цветов несколькими днями позже. Завалы на помойках. 

Буквально праздник смерти

А промокод - это та же скидка? Или книга именно в подарок? 

Ура! 

И да. Хорошая метафора. Но... Мертвец, которого отогревают, обречён на разложение

Это меняет дело

Радует одно - этот цветок не видит того, кто его дарит

А вообще - это ж идеальная метафора "праздника")) Все эти "я тебя люблю", сходящие с конвейера... Но цветы ничего не видят - и слава богу. Потому что если бы видели - они бы завяли ещё до того, как их срезали

3.14, день числа Пи - наше всё) 

Но если серьёзно, я просто люблю живые цветы и презираю торговлю смертью. А день Валентина похож на утешение для тех, о ком не помнят весь оставшийся год.  И индульгенцию для тех, кто не помнит

Точно) Но для большинства - это платный вход во френдзону)) 

Вы только что написали лучшее, что я читала в этот "праздник". Манифест. И арахниды на Фобосе теперь в моём личном календаре) 

Выздоровления вам и правильных таблеток

Договорились. Буду писать. Хоть понемножку, хоть нечасто, но - буду.

... И если арахнидов не просто много, но дохуя - значит, они везде, и можно не ждать их к определённой дате. Как и любовь, которая тоже везде. 

А значит, единственная честность - это вечная готовность к высадке арахнидов и жизнь любовью, освобождённая от необходимости её "отмечать". Как способы существования, свободные от всяких условностей вроде открыток, календарей или мёртвых цветов... 

Мы - это наши воспоминания, покрытые пылью пройденных дорог. 

Все, что было - свет мой
Чистый и святой,
Все, что было - рок мой
Жадный и слепой,
Все, что будет - крест мой,
Семь кругов пройти мне в огненной пустыне...

Теперь я знаю, что такое настоящая любовь. Это когда посреди тысяч пауков на Бали ты не разжимаешь ладонь. Всё остальное - открытки.

Тогда главное - чтобы ресурса хватило на сам полёт, а не только на иллюзию взлёта. А пыль... она всегда осядет там, где ей положено – на дороге, на мечтах, на нас.

"Love is... not letting go when there are thousands of fucking spiders on Bali." 

Попробовала. Миджорни не понимает, Ким Гроув для него пустой звук. Он не помнит ТЕХ САМЫХ человечков с большими головами. Шедеврум - тоже)

Оно и понятно. Чтобы это помнить, нужно было прожить 90-е.

Но здесь кроется подвох. Потратив часть ресурсов на выход на орбиту, остальное мы потратим... на что? На "выстрел" к другому гравитационному колодцу, чтобы попасть в его плен? На скитания до того момента, когда остаток не выйдет?

"кто достиг орбиты - тот на полпути куда угодно" - я бы переиначила. 

Кто достиг орбиты - тот получает возможность выбора, куда двигаться дальше.

Тогда - в добрый путь. И пусть импульса хватит всем, кто решится лететь. 

Любовь как ужас. Наверное, это ближе к её истинной сути, чем нам рисуют производители творческого сиропа

Беда - это лучший способ отличить своего от чужого. Пауки просто приходят, и в этот момент всё лишнее сгорает. Остаётся только то, что реально. Кто побежит? Кто останется? Кто закроет собой?

А когда нет пауков, любовь приходится выдумывать, создавать искусственно. Покупать в магазине вместе с открыткой, отмечать 14 февраля, потому что иначе не получается. И любовь становится торгом. Цветы в обмен на секс. Валентинка как подтверждение, что существуешь не зря.

А там, где не до торга - и есть настоящая жизнь. И получается, что "ебучие пауки"... это лучшие свахи.

Судьбоносный выбор)

Ночь с пятницы на понедельник... Лучше времени не найти))

Ди Майо не обещаю, а вот Бьорн Гелотте с Никласом Энгелином своими риффами порадуют) 

Только через боль рождается что-то настоящее

Отличный рассказ. 

Он не про выбор профессии, а про мужество повзрослеть. Про момент, когда перестаёшь спрашивать разрешения и берёшь ответственность на себя.

Эйрел... Я не знаю, что сказать, кроме лютого, неистового спасибо. Ты описал историю (вернее,её начало) так, как я сама никогда не смогла бы. Это - квалифицированный диагноз. И он безоговорочно принят.

Спасибо, что смотрел - и не отворачивался. 

Моё почтение  

Сэму Бретту привет

А это тот самый механик с Ностромо =)

Можно не начинать. Тогда и вычёркивать некого. Но и помнить - не о чем.

99 месяцев же . Скорее, человекоподобный робот

Нормальная компания - пьяный гений и трезвый редактор)

Наутро. Я именно об этом) 

Мы мечтаем о будущем, как о чём-то принципиально ином, но куëм мы, оказывается,просто продолжение настоящего - со всеми нашими старыми демонами, только в новом интерьере. Можно сменить квартиру, город, планету или даже звёздную систему, но если внутри ад, ты возьмёшь его с собой...

Привет)

Да было б за что) 

А есть ещё и третий тип. Те, кто выворачивается наизнанку, но не оставляют рану открытой. Кто переплавляет свою боль в форму, в которой каждый узнаёт себя. Кровь остаётся, но становится не диагнозом, а рисунком, картой, по которой можно найти дорогу к свету - и этот свет читатель найдёт внутри себя.

Некоторые травмы будут жить, пока не иссякло дыхание. Иная боль не кончается - она просто меняет форму. Ну а если она закончится - будет отличный повод написать об освобождении)

Нельзя написать настоящую историю ("хорошую" - можно, это навык, но будет ли она "настоящей"?) о том, чем не живёшь. О том, где не ступала нога самого автора. Так что, думаю, там останется либо замолчать, либо писать о тишине после боли. Это, пожалуй, высший пилотаж - и это тоже кончается.

Но есть и третий путь - выдавливать что-то из себя по инерции, не обладая ни болью для творчества, ни навыком для ремесла. И это "что-то" вполне органично вольётся в информационный "селевой поток" и перестанет быть заметным.

Это, пожалуй, худшее наказание, которое автор может придумать сам для себя.

Точно. Источник для вдохновения всегда найдётся. В самом плохом случае можно просто записывать сны поутру)

Идея - класс)

Вот такая зарисовка есть - Третий звонок 

Но. Предупреждаю - могу по настроению её убрать в черновики (я сегодня не такая, как вчера)

Ну конечно! 

Он, знаете, как шарик у Пятачка. То входит, то выходит) 

У каждого свой двигатель. 

С двигателем и тормозами главное- не перепутать педали. А то... вместо продаж выгорание, или наоборот)

Спасибо Вы не просто прочли - но прожили. А впереди долгий - и ещё более захватывающий путь.

А ещё... знать, что эта история живёт теперь не только в тексте, но и в песне - это, пожалуй, высшее признание)

Ютуп неаткрываецо

Люблю читать, когда сочно и интересно. Размер глав уходит на второй план

Насчёт аннотации не знаю, а вот сюжетный твист подкинуть могу. В середине истории вдруг выясняется, что Алексей Попович страдает расщеплением личности, а Дуни Кулаковой не существует - это не лейтенант-стажёр, а лишь выдуманный персонаж, "одушевлённая" рука самого Поповича, вместе с которой он и ведёт... (то, что ему предстоит)

Стих о верности на грани и за гранью, об экзистенциальном союзе.

Страшно и прекрасно

... которое заставляет напряжённо вглядываться в ночную тьму за окном...

Нет. Надеюсь, что нет)